Он...

Он закрывает глаза, вспоминает город – сотни путей, что ведут из моря сквозь рощи гранатов до самых гор, где солнце с базальтом вступает в спор, а после, устав, оседает светом на лица бродяг и на крылья ветра, на белые камни полуденных стен, ступени, на узкие улицы… Плен юга силен, как дыханье моря, и сколько бы он сам с собой ни спорил, куда бы ни шел за дурной судьбой, во сне его вечно поет прибой и замок лежит на ладонях бога, что больше иных привечал дорогу, любовь, беспокойных людей и песни, и смерть, и умение вновь воскреснуть

когда-нибудь где-то…

Он закрывает глаза, понимает: счастье однажды становится просто частью тебя, за чредою боев и горя прямая дорога выходит к морю, а значит, не важно, насколько долго придется ждать, подчиняясь долгу, желать не то, выбирать случайных, оплачивать кровью дурные тайны

погибшего мира…

Он закрывает глаза, расправляет крылья, осколки сна, напитавшись былью и болью, ветром, лозой и морем, достигнут той, с кем он вечно в споре,

и станут признаньем…