Забыть обо всём? Ах, нет! Терзать своё сердце старыми воспоминаниями... Так мне будет легче, наверное... Улыбаешься, совсем как прежде. А разве что-то изменилось? Совсем ничего...
Я глупая, одна продолжаю верить в сказки, и что они сбудутся. Только сказки давно не сказки, а стихи, убитые горем.
Я бросаю цветы в огонь и смотрю, как они сгорают. Превращаются в пепел и поднимаются ввысь. Мне бы за этим пеплом, долететь до рая, и там остаться, за тобой наблюдая с небес.
Как же тяжко мне всё это вынести! Ты её обнимаешь за плечи, а она что-то шепчет тебе на ушко. Но что? Не разобрать... Может, как я раньше, тебе говорит, что любит, и тебя не покинет. Но это ложь. Я знаю, поверь.
Я бросаю в огонь бумагу. Пусть сгорят мои песни в костре. Потому, что они о тебе, а ты - нож в моём сердце. На кончиках пальцев пульсирует боль, отбивает виски мне эта боль, и сердце рвёт на части. Небо из пепла. Воздух из пепла. Пепел в огне. Пепел во мне!..
Когда-то это были мы... Мы стояли там и беззаботно смеялись, как дети играли в ещё неизвестное слово "любовь", и сжимали друг друга в объятиях.
А потом огонь разгорелся, всё поглощая в себе: наши чувства, мечты, надежды... И нас охватил... Это был случайный ожог. До сих пор шрам остался, видишь, никак не проходит?.. Для меня всё осталось таким же - мы, как будто, не расставались. А я для тебя растворилась в белом мутном тумане, что дымом мы называем...
Я учусь грустить улыбаясь, слишком много печальных историй. Я знаю, что наши друзья печалятся. Печалятся, что у нас с тобой всё так вышло. Но поздно, пора развеять со скалы этот пепельный снег...
Пусть, ты ушёл. Но я осталась. И я буду помнить, себя разрывая на клочья, те дни, когда это были мы...