Чужая картинка

Когда ты улыбаешься, у меня по спине бегут мурашки. Рядом с тобой – счастье. Я помню, мы летали под небесами, помню разрывающие изнутри эмоции и дикую, нечеловеческую радость. Я помню тебя, танцующую на глазах у всех, но только для меня. Я помню твой красный купальник и ненасытные, жаркие объятия. Я помню, что я люблю тебя. Я говорю тебе это вновь и вновь, произношу вслух и превращаю все слова в текст. Так проще. Я никогда с тобой не говорил. Я – не он. Хочется закричать в голос, но я молчу, пока стук настенных часов разрывает ночную тишину. На улице, как назло, тишина – никто не бухает, не возвращается с тусовки домой, не скандалит и не дерется. Мирная, черт её, благодать. Водки нет. К горлышку бутылки лениво стекает единственная капля, капает на старую клеенку, что заменяет скатерть. Нажраться не выйдет – да и нет никакого смысла. Всё равно, даже вусмерть пьяному – хочется бежать. Свалить из квартиры и найти то, что потерялось лет так семь назад. Телефон звенит. Нина – я улыбаюсь, пролистывая милые, сонные фотографии. Улыбаюсь, вчитываясь в строчки. Выключаю к чертам экран. Я не он. Сука. Дышать становится трудно. Хочется орать, ломать стены. Хочется услышать, увидеть, прочитать – своё имя. Хочется быть собой. Хочется сдохнуть. Какого это – жить, когда ты любишь картинку на экране? Чужую, уже занятую картинку. Телефон летит в стену, разбивая иллюзию на сто тысяч маленьких осколков. Меня уже давно нет. Моей жизни уже давно нет. Я умер, упав на дно городского коллектора вместе с тем ублюдком.