Миниатюра

— Извини пожалуйста, прости умоляю — слёзы текут по щекам холодной горечью, представляя что они самые быстрые горные ручьи, стремящиеся убежать от истока и влиться в что то более могущее — я… я.. я не с-спр-равилась я… я действительно… я правда очень люблю тебя.. но я не смоггла этого сказать, прости я слишком долго терпела. На улице стояла пасмурная погода, открытый общий балкон заходился плесенью, конец января, но снега не было ни разу за всю зиму. Ветер обдувает голые, мокрые щёки и пронизывает каждую клетку тела все новым и новым импульсом боли. Отчаянный шаг - дело повседневное. Заранее она завела стрим, открыла аккаунт, чтобы он смог зайти, если вдруг захочет ее остановить, но конечно знала что не зайдёт. Он удалил ее из друзей почти год назад, и вряд ли собирается возвращать, он отнекивался фразой «у меня в друзьях только те кого мне не жалко» и как бы странно это не звучало - она действительно верила. Верила всему, нечаянным историям из жизни, на подобии: — Представь себе, иду в шаражку а по дороге дохлая собака, у неё прям все кишки наружу, глаз нет, нога вывернута под неестественным углом. Ну так я прошёл мимо как добропорядочный гражданин РФ, и представь себе, через секунду оборачиваюсь, а собаки и след простыл, будто и не было здесь мигом ранее мёртвой туши. В такое верила. Она любила его почти ни за что, просто от его существования хотелось жить, хотелось докоснуться, погладить, пригреть возле сердца, но больше всего - поцеловать. Он считал ее другом, хорошим таким верным другом, на которого можно в любую секунду сложить свои конечности и спокойно отойти в мир иной. А она каждый день мечтала о нем, зная что после колледжа он зайдёт к ней, они подурачатся, поспорят и разойдутся. Они всегда так делали. Она всегда его любила. И вот сейчас с потрёпанными волосами, она сидела на краю балкона и размыленным взглядом смотрела в экран, на котором высвечивалось сугубо 1 человек. Не было смысла смотреть кто, ведь это точно не он, точно не его глаза бездушно смотрят на то как она страдает. И вправду, через секунду приходит испуганное «не делай этого!» от подруги. Чего не делай- непонятно. Тоска разрывала на кусочки, потрошила внутренности и разрывала мышцы, заставляя тело скукужится в новом приступе судуроги. Наверно лошадиная доза успокоительного действовала как надо. Напишите потом отзыв что ли положительный А то немного не до этого «1 человек» — размывалось перед глазами, упрямо не менялось, неизменно и непоколебимо держалось в стабильности, не собираясь исчезать или пополняться. На колонке играет «3:05» , наверно хотелось бы спеть ее напоследок. Не получится. Как забавно получилось. Из сотни потенциальных убийц я снова выбираю тебя… И вправду забавно, тело вдруг становится таким лёгким, такой мимолётностью наполняется момент, появляются почти осязаемые крылья, отчаянно рвутся сразу же, ведь на них давит так много, так больно. Ноги рвано болтаются, балетки слетают, Звёзды, звёзды, звёзды, звёзды… А ведь правда, белые точки в небе такие красивые, такие чистые, невесомые и почти святые. Они так горят, они так сверкают. Улыбка сияет, такое облегчение, радость со слезами на глазах, кричит своим наличием, харакири в сердце. Так нельзя. Это неправильно. Уже заряжен на столе, две пули в воздух… Стол, стол, стол… А ведь однажды он стукнулся о ее стол, и она трепетно заклеивала ранку на ноге дешевым пластырем. Это единственный что они нашли у неё в аптечке. Но он помог. Такие раны затягиваются, такие раны даже поцелуем вылечить можно. Ну наверное. Она не пробывала. Зато пятки оказывается не сильно чувствительные, дрыгая ногами она уже разбила их в кровь, била и била о грядушку балкона, а потом внезапно - боль. Жаль что так рано, жаль что так некрасиво она умрёт не на его глазах 1 человек… Живя сплошной анархией вечной темноты она умирала слишком светло, слишком 15:04 слишком поздно, пора уже Оп И всё - таки нужно было переключить на портвейн. Было бы пафосней. Дата смерти 15:05.