Чудес не бывает

«Меня ты уже конкретно заебал, я тебя сегодня так сожру, что ты от жизни ахуеешь.» Вова не в духе. Вове мерзко. Вова устал. Слова будто сами льются из его мыслей, выстраиваясь в колкие фразочки, подколы с негативным подтекстом и многочисленный мат. Он терпеть не может ситуацию, произошедшую между ним и Хесусом вчера, он блядски злится и ненавидит всё. Приходится переносить планы, менять все желания и идеи на стрим, потому что уровень злости настолько высок, что, казалось бы, еще чуть-чуть и его разорвёт. Он готов разлететься на тысячу частиц, лишь бы не чувствовать отвращение. Вова Его разъебет. Уничтожит, превратит в порошок без зрителей, оставит одного и бросит... ...как Он сам когда-то Семенюка бросил. Разве месть — не самое сладкое чувство на свете? Семенюк жаждет расплаты. За то что обидел, за то что бросил, за то что взбесил, как последнюю суку, за то что почти помог Вову забанить. Они все еще друзья, Он — все еще еблан с формальностями, с недоговорами, со скрытой под ладонью улыбкой во все зубы, с билетом до штатов, со всем, кроме Вовы рядом. Так быть не должно. Вове не нравится. Ему вообще многое не нравится. Ни ситуация на Твиче, как на площадке для стримеров, ни то, что люди без конца пытаются выжать оттуда максимум, ни то, какие люди сидят в чатах и выписывают лютый бред. Все хочется поменять, подогнуть под себя, переделать, да так чтобы вокруг царило только то взаимопонимание и уважение, каким оно выглядит в Вовиной голове. Хочется всех дураков под завязку вытравить, перебанить, да и оставить так. Так ведь... проще? Наверное. Братишкина от злости не трясет, а выворачивает. Он не понимает, действительно ли злится, или так выходит его бесконечная обида, затаившаяся настолько далеко, что при всем желании не достанешь. Он пишет, пишет, пишет, исправляет без конца, смеется себе в кулак, а потом опять, поймав порыв истинного (а для него и праведного) гнева, добавляет еще пару матов и оскорблений. Вова понимает, что Он не заслуживает в свой адрес ничего настолько плохого, но поделать с собой ничего не может. Терпение лопнуло, пороховая бочка давно взорвана, а ее остатки лежат где-то рядом. Гнев, блядски безудержный гнев, движет стримером сейчас, и наверное, нет смысла себя останавливать. Ведь Он начал первый, это Он все не так понял, Он, Он, Он... У них взаимоотношения своеобразные. Мутные, неправильные, сложные, странные. Вова понимал и понимает все и всех, кроме самого себя. Как можно хранить в себе столько злости и при этом стремиться к гармонии? Как вообще можно так жить? А правильно ли он живет? Каково вообще.. Жить правильно? Кто умеет так? Он вскочил со стула и шагами начал измерять комнату. За стенами слышен разговор Алины с кем-то по телефону, за окнами — шум машин и ветер. Жизнь, казалось бы, идет, и Бог с Ним, можно бросить пост в черновики и забыть обо всем. Но почему-то он зациклился. Обиделся, как девочка, и скрыл это под маской самого настоящего моралиста (как сказали бы в чате, «не моралиста, а душнилы»), который стремится изменить мир, и в частности Твич, в лучшую сторону. Бродя по комнате, Вова продолжал изменять пост. Маты бесконечно лились из его уст и мыслей, но он старался вести себя хоть чуточку сдержанней, поэтому те превращались в отвратительные колкости, делая пост тем самым еще хуже по содержанию. Интересно, как отреагирует аудитория? А в Стрим Инсайд что напишут? Семенюк Его иногда терпеть не может. Особенно с момента, как Он съебался. Ведь Он такой дотошный, мерзкий, прилипучий до проклятия, пафосный и пиздецки дешёвый. Вова порой смотреть на него не может, все ворочается, да матерится без конца, потому что без мата здесь уже и не сказать. Он все ходит, пишет, а в голове пустота. Вокруг него все та же комната, за окном все еще шум машин, а Алина подозрительно долго с кем-то беседует. Вова думает, но придумать ничего толкового не может, потому что гнев разум дурманит. Хочется успокоиться, поговорить по-человечески, посмотреть Ему в глаза хотя бы через экран, в конце концов. Но ведь эта американская блядь так просто не дастся. Да и надо ли, чтобы Он ему дался, тем более так просто? Братишкин обожает дразниться. Особенно с Ним, потому что Его реакция, — смех и недолгая детская злость, а потом оскорбления из серии «стример-петух», — вызывают в Вове настоящее душевное тепло. Семенюк все еще на Него смотреть порой не может, но вот слушать и упиваться этими байтами и реакциями — пожалуйста, хоть всю жизнь. Вова знает, что он ведет себя, как ублюдок. Но ведь они оба ублюдки, причем самые настоящие. Почему бы и нет? Он затянулся и вновь сел за стол. До выпуска поста остались считанные минуты, но почему-то хочется оттянуть эти мгновения и просто подумать. Может, стоит поговорить? Ведь если не поговорить, Он все так исказит, так перескажет, что потом виноватым окажется Вова. Конечно, в грехах не только всего Твича, но и всей Вселенной виноват только Братишкин, как же может быть иначе? Силы иссякли. Пост дописан. Вове все еще не нравится результат. Слишком гневно-слащаво, вмазано и тухло. Хоть эмоции выпустил, и на том хорошо. Он вновь думает, но на этот раз уже в целом. Можно ведь по-нормальному разобраться... Написать Ему в конце концов. Так и получается. Только Вова сообщение удаляет, не дождавшись ответа. Потому что устал ждать чуда, которого не будет. Потому что чудес не бывает. По крайней мере, с Владимиром Братишкиным. Он все смотрит на реакцию аудитории в комментариях под постом, периодически смеясь, а потом, увидев сообщение о том, что нужно разобраться, решает подрубить стрим. Неправая блядь из штатов должна получить по заслугам, а Вова должен гнев выпустить. Они оба в чем-то не правы, но тот этого признавать не хочет, и потому быстро открывает все нужные программы для стрима. Если уж и отвечать, то основательно, а не перекидываясь постами в телеграм-каналах. Совсем как дети. Прямо перед запуском идет в ванную. Нужно хотя бы умыться, а то совсем на чёрта похож, зрители не узнают. Небольшие круги под глазами и усталый вид еще никого не красили, а такого «урода» (по мнению самого Семенюка, конечно же) тем более. Он даже свет не включает. Просто умывает лицо и руки, долго потирая их с жидким мылом и водой вперемешку. А потом глядит на себя. Какое же он уебище. И как он, блять, от всего устал. Из горла рвется хрип и кашель. Хочется ничего не запускать, разъебать ненавистное отражение в зеркале, да засесть за развитие сервера в Майнкрафте. Так ведь спокойнее, так ведь проще, так ведь, блять... без мыслей о Нем и о том, как Вова виноват. — Я тебя сегодня так сожру, что ты от жизни ахуеешь, — шепчет он сам себе, глядя в два серо-зелёных глаза в отражении, а потом быстро ретируется к компьютеру. Стрим запущен. Игра началась. Скорее бы все закончилось.