История одной глупости: Рохан

«Сон... Это прекрасное чувство умиротворения... Интересно... Сколько же лет я провёл в этом странном мирке? В этой тёмной комнатке, где нет ничего... Ни света, ни горя, ни зла, ни добра, никого, кто мог бы помешать мне быть самим собой. Я уже и не припомню, ради чего я живу, но... В отличии от смысла жизни, я никогда не забуду, ради чего я каждый раз возвращаюсь сюда...» — Не думай, что ты одинок, юный писатель... — послышался глубокий голос. Я встрепенулся. «Наверное мне показа...» — Нет, тебе не мерещится... Я здесь, рядом с тобой, — я был очень удивлён. Не заметив, что он читал мои мысли, я решился на диалог со странным существом, которое проникло в мою обитель спокойствия. — Кто ты? Я не приглашал гостей... — улыбнувшись, сказал я. — Кто я такой — не так важно. Я лишь пришёл на твой зов и... — ответил голос. — Когда же я взывал к тебе? Я не молюсь, я не крещён... Ты неприятен мне совсем, но я польщён... Но я польщён глубокой вашей добротой... Сказать мне нечего... — Постой... Ведь ты желал такой сюжет, который был бы, будто свет, прекрасен с основания быта... И глупым в тот же вот момент... — Достаточно стихов. Я не хотел говорить четверостишием... Так получилось. — Я понимаю, — воцарилась тишина. «Всё таки нужно спросить...» — Как же мне вас называть? Мне же нужно знать с кем я говорю... — Я — один из Древних. У нас много имён. — Ясно... Очередной Бог из ниоткуда... «Я помню тот день, когда я душой и телом возжелал написать нечто большее, чем очередной мусорный веб-роман... Такого контента в сети и без моей очередной книжки было бы и так предостаточно. Очень странно, не правда ли? Чтобы человек, который мало в чём смыслит, мало в чём разбирается, захотел бы создать нечто ценное, нечто стоящее... Это же смешно... Но... Возможно, именно из-за того, что мой род, моя семья всегда верила в меня, всегда поддерживала любые мои начинания я действительно смог достучаться до небес... Спасибо вам... Я знал, что настанет день, когда я смогу сотворить нечто прекрасное...» — Итак... Вы готовы, юный автор? — Да, вполне, – вздохнув, сказал я. — Тогда слушай внимательно... Он говорил без остановки. Интонацией, подчёркивая великолепные и душещипательные моменты, Древний буквально играл смыслами и эмоциями, вечным и быстротечным, порядком и хаосом, любовью и глупостью. Я вслушивался в каждое его слово, не заметив, что его история происходит прямо у меня перед глазами. Я проживал всё то же, что проживали герои. Я совершал всё то же, что совершали злодеи... Сама вечность пролетела незаметно... И под конец он промолвил: — Вечное забвение вновь одолело девочку... Тёмное Солнце возвысилось над миром... А я... — неожиданно прервав свою фразу. — И что же вы? — А я явился к вам, юный писатель, и начал свой рассказ. Выйдя из глубокого транса, я оглянулся и увидел, что всё вокруг заполонили символы... Странные каракули, что встречались мне в рассказе Древнего. Встрепенувшись от созерцания неведомых фигур и знаков, я спросил: — Вы хоть представляете, что же обо мне подумают? Даже первая глава... Она слишком сложна для простых земледельцев... Купцы поймут лишь половину... Воины будут шептаться о немощности очередного глупого автора... — Но правители... — А правители не читают романы... Вы считаете, что кому-то понравиться, что автор пишет от лица... Кхм. Пусть и выдуманного «Бога»? Меня не похвалят за такое по-настоящему эгоистичное решение... — Нельзя нравиться всем и каждому. Не каждый захочет задумываться о великом, но тот, кто поймёт вас, юный писатель, начнёт понимать саму жизнь. Ведь чтобы изменить мир, необходимо знать его устройство, его быт. Бездну его и Свет его. После этих слов я стал утопать в размышлениях... «Ха... Видимо именно в этой истории и заключён мой смысл бытия... Ха... Ха-ха... Не уж то весь смысл моей жизни сводится к одной лишь книге? И всё? Как же смешно... Но как же правдиво...» — Хорошо, Древний «Бог». Я выполню своё предназначение, но... Я просто физически не могу запомнить всё, что вы мне поведали. — Ничего страшного. Я буду повторять эту историю столько раз, сколько потребуется... — Тогда... — Да. Приступим. «История одной глупости».