Дом

Игорь медленно идет по заснеженной улице. Он замерз и очень хочет есть, но ему некуда идти. У него нет дома. Нет, у него есть конечно однушка в пятиэтажке на окраине города. Но возвращаться туда совсем не хочется. Это место давит на него. Там вечно затхлый воздух, сколько не проветривай, пахнет пылью и плесенью. А ему так хочется домой. Туда, где будет тепло и уютно, туда, где будет пахнуть счастьем, где ему всегда будут рады. Если закрыть глаза, можно представить. Вот он, его дом. Он совсем небольшой. Игорь заходит вовнутрь. Там очень хорошо, пахнет не пылью и плесенью, а чем-то очень вкусным. Дом кажется пропитан запахом пряностей, свежего хлеба и горячего солнца. Здесь хочется остаться. Чей-то голос зовет его, он такой... Родной? Резкий толчок вырывает Игоря из фантазий. — Парень, ты что, на кладбище захотел?! Чего под машины лезешь?! — невысокий парень, лет семнадцати кричал на него. Паренек говорил много, а ругался еще больше. Но Игорь совершенно его не слушал, не понимал ни слова, из этого сумбурного монолога. Он видел лишь злые, но такие красивые зеленые глаза. —Хэй, ты слышишь меня? Я с кем разговариваю?! — видимо парня все совсем достало, он с силой ударил Игоря в плечо. Игорь как будто очнулся. — Я Игорь, а как зовут тебя? — потирая ушибленное плечо, с улыбкой спросил он. — А?.. Видимо такого поворота событий парень точно не ожидал, но все же ответил. — Руслан. У Игоря задрожали руки. Он совершенно не понимал почему. Может от того, насколько у Руслана красивый голос? Или это Игорю так кажется? А потом, пусть это и покажется бредом, к нему пришла мысль, что это именно те глаза, тот голос, благодаря которым у него появится дом. Место, где его всегда ждут.