твоя Вера в другую любовь...

Тебе скоро шестьдесят, а она снится тебе уже неделю. Ты вскакиваешь от этих снов. Прошло столько лет. Какого черта? Какого черта она приходит к тебе во снах и зовёт тебя? Ты пытаешься заглушить воспоминания. Но вашу историю не заглушить. Тебе тоскливо. Так паршиво на душе. Ты, наверное, впервые за всё это время всерьез задумываешься, а что бы было, если бы вы тогда поддались порыву. Все обеспокоены твоим состоянием. Видят, что с тобой происходит, но помочь ничем не могут. А тебе это и не нужно. Тебе нужно понимание, почему тебя это гложет. В твоих снах она такая красивая. Тебе хочется прикоснуться к ней. Как тогда. Ты вспоминаешь всё. Её милые очки, шикарные волосы, которые она прятала, как она свалилась прямо тебе в руки, когда вешала портрет Лермонтова, как перелезала через окно, как каталась с тобой на мотоцикле и как читала тебе стихи. И ваш поцелуй. Стыдно признаться, но ты всю жизнь его помнишь. Ты вспоминаешь всё это и у тебя екает. Так, как никогда.

***

Она в очередной раз тебе приснилась. твоя Вера в другую любовь. Звала тебя. Так отчаянно. Это было в месте, в котором ты вчера стоял под дождем и пытался прийти в себя. Но не получилось.

***

— Что же ты хочешь сказать мне, девочка моя… Последние два слова так неожиданно срываются с твоих губ, что ты даже осознать этого не можешь. На улице очень холодно. Моросит дождь. А ты стоишь на месте, которое тебе сегодня приснилось, и смотришь в небо. Хотя, если честно, хотел бы на неё. Пусть это и невозможно… Или… — Ваня… — тихий шепот разрывает твоё сердце. Неужели это она? твоя Вера в другую любовь. Ты не спеша разворачиваешься и не веришь своим глазам. — Вера? Перед тобой действительно она. Такая же красивая, как и в твоих снах. Как и много лет назад. Вас разделяет пару шагов. И дождь. Вы медленно подходите друг к другу, и не можете оторвать взгляда. Так долго ждали этой встречи. — Ты мне снилась… Уже как неделю, — ты усмехаешься. — Мне через несколько дней шестьдесят, а ты так неожиданно вернулась ко мне. И теперь не только во снах, — ты тяжело вздыхаешь, глядя на неё. Воздуха не хватает. Слишком много накативших эмоций. — Я так любила сны, в которых ты ко мне приходишь… — её голос дрожит, а на глаза наворачиваются слёзы. твоя Вера в другую любовь плачет, и ты просто не можешь на это смотреть. Ты ей тоже снился… Как мало вас разделяло, оказывается… — Я так любила сны… В которых мы с тобой кружились… Вы не выдерживаете. Подбегаете друг к другу и обнимаете до хруста костей. Ты не веришь в происходящее. Закусываешь губу, пока она плачет у тебя на плече. Обнимаешь ещё крепче, пока она плачет у тебя в руках. С ума сойти можно… Ощущая её в своих руках, ты впервые в жизни понимаешь, что всё могло сложиться иначе. Лучше ли, чем есть, вот в чем вопрос? — Я скучал по тебе. Очень. Признаешься ты. В первую очередь, наверное, себе. — В моих снах у меня было такое ощущение, что ты хочешь мне что-то сказать… Ты пронзительно смотришь ей в глаза. Она совсем не изменилась. Такая же наивная девочка. — Всё, что я хочу сказать, ты сам знаешь, — она поджимает губы, слабо улыбаясь. И смотря на друг друга через столько лет, вы понимаете, что ваша вера в вашу любовь — это сладкий несбывшийся сон. И вам так не хочется просыпаться.