Они

Я пишу тебе в пол второго ночи о какой-то чепухе. Спустя минуту ты в сети, что бы вновь не спать до утра и завалиться рядом поспать на парту. Просто по угару болтаем о смысле жизни, только кажется мы об этом не пожалеем, мы просто иначе не хотим жить. Замазываю синяки под глазами, а у тебя они еле проглядываются, я слежу за своей одеждой, у меня есть свой стиль, тебе же всё равно, красные кеды, рубашка и джинсы. -ВладимИгорич! Вот ты где! — я, запыхавшись, слегка дёргаю его за рубашку на плече, — Что у нас сейчас? «ВладимИгорич» хмыкает и взглядом показывает направление. Цоканье каблуков откликается от зелёных стен коридора школы. *** Я опираюсь на его плечо и иду по заснеженной Москве, белые хлопья, мокрые, падают на нос и ресницы, мешая видеть, но разве это так сильно мешает? Просто хорошо и удобно. -Что задано по английскому? -Так сейчас и не скажу, может потом, — но он всё равно лезет в карман за телефоном и что-то ищет. Прохожие колют глаза своим неправильными существованием, я усмехнусь и прикрою глаза. Пара метров до тёплого и сухого метро с кучей народу ждущего своих поездов. *** -По традиции не пустишь? — он кратко смеется, я снисходительно улыбнусь и кивну: — Конечно, иди теперь обратно к метро. — он шутливо клонится со словами: — Спасибо за разрешение, госпожа, — он идёт в сторону метро, внезапно оборачиваясь и словно спрашивая, то, что не требует подтверждение: -Напишешь мне сегодня ночью?