***
На четвёртом этаже, какой-то заброшки. Сидела я, смотрела вдаль. Надеясь там увидеть нечто ясное, но это, видимо, не для меня. Сложив руки в карманы, я медленно ушла «домой». В какой раз понимая, что не обрету я там покой. Любовь, объятья, теплота. Я это называю домом. А вместо этого лишь получаю: скандалы, крики, боли. В один из этих вечеров я вещи соберу, уйдя домой. И в глубине души я буду знать, что ты и есть мой дом.