Немой портрет

Каждый день тут сижу. Небольшая комната полностью обрызгана разноцветными красками, стены увешаны различными картинами. И изображения пейзажей, животных, и портреты людей, и абстракции – все можно найти на стенах этого маленького помещения. Черно-белые и разноцветные. С глубоким смыслом и с принижающей пустотой. Реалистичные иллюстрации и иллюзии. Все эти картины такие разные… Никакого разнообразия в жизни. Всегда одно и то же! Конечно, приходят сюда люди, заказывают себе картины или свои портреты. Все эти люди такие разные. Разные характеры, разная внешность, разные голоса. Но даже это кажется столь однообразным. Уже даже противно становится. И один раз это все развеялось как страшный сон. Это случилось, когда пришла ты. Кажется, я тебя раньше видел. И не раз… Мне наплевать на то, что ты пришла с той же целью, что и остальные. Однообразие? Обыденность? Снова? Нет… Ведь ты…такая…красивая. Такая чувственная. Такая живая! Давно, с самого детства не помнил этих чувств… Нет, и раньше ко мне приходили девушки. Может и красивые, может и такие же живые, но я этого, увы, не видел. Не мог увидеть… Не мог? А может, причина, все-таки, не во мне? Так было до этого дня, случая, мгновения… Ты, сказав лишь еле слышное «Здравствуйте», демонстративно проходишь в другой конец комнаты, садишься в кресло и ждешь… Чего? Конечно же, того, что и остальные. Что бы я начал свою творческую деятельность. Я «повинуюсь»! Непонятное чувство. Мне раньше было все равно… Раньше я ничего не ощущал от рисования. Просто занимаюсь тем, как говорится, что Бог послал. Никакого энтузиазма не было. А сейчас не так… Снова. Мне нравится вычерчивать темно-серым карандашом твои светло-голубые глаза. Мне нравится вырисовывать твои шелковистые светлые волосы. Мне нравится переносить каждый изгиб, каждую морщинку с твоего лица на белоснежное полотно. Но у меня такое ощущение, будто я совершаю порочность. Мне кажется, что нельзя изображать твой светлый образ темным огрызком стержня карандаша. Но ты ведь сама за этим сюда и пришла, ведь так? И вот портрет, наконец, закончен. Смотрю на него и думаю… Ведь девушки делают свои портреты не только для того, чтоб повесить у себя дома. А так же для того, чтоб подарить любимому человеку. Конечно, первая версия воплощается в реальность гораздо чаще, но мне кажется… Я чувствую, что ты пришла за вторым вариантом. Вот теперь задаюсь вопросом, кому ты это подаришь. Хочу увидеть того человека, которому достанется воплощение этой красоты на бумаге. Я флегматично, но аккуратно протягиваю тебе твой же портрет. Ведь снаружи не видно, что ты научила меня чувствовать всего за полчаса, правда? Ты берешь картину. Пока твои лазурные глаза изучают только что проделанную работу, я бережно складываю свои «принадлежности художника». Как бы все равно мне не было на эту работу, но с инструментами мастера обращаюсь бережно. Ты подходишь ко мне и так же аккуратно, как и я, отдаешь портрет. Отдаешь? Зачем? А может… Даришь? Мне? Не знаю, что делать. А вот ты, кажется, знаешь. Нежно, бережно, но неуверенно меня обнимаешь. Это… Кажется, я начинаю верить в твои детские, неуверенные действия и жесты. Обнимаю тебя в ответ. Все это происходит без единого слова. Наверное, сейчас слова – та самая порочность, о которй я думал, когда рисовал… тебя. Я нарисовал ее портрет для себя самого. Теперь мне интересно другое. Эта картина, изображающая всю ее красоту и невинность… Я хочу посмотреть на того, кому она не достанется! Июнь 2009г.