тепло наших переплетённых рук

представляешь, ты похож на солнце. для всех солнце различное. ну, солнце одно и то же, но все его лицезреют по-всякому. понимаешь? кому-то солнце просто светит. освещает целый кошмар, творящийся в мире и болезненных головах. некто мимолётно радуется свету, достающему из глубин души кривую ухмылку мученика. для кого-либо солнце смысл жить. некто страдает в ночном мраке и с липкой боязнью ожидает рассвет, опасаясь, собственно что он не наступит. некто довольно длительное время ожидает своё солнце. солнцу часто все равно. но для чего-то оно должно светить? «солнце сейчас щедрое» — задумывается семён, будто кот наклоняя голову то направо, то налево. лучи раскидывают и заливают целый наш мир струями ультрафиолета. от солнца у дианы бывают замечательные веснушки. семён на них смотрит снизу ввысь, покоясь на её коленях и прищуриваясь то ли от дрёмы, то ли от скачущих солнечных бликов. она на него смотрит. диана пахнет корицей и чем-то ореховым, что завораживает. руки же у нее персиковые, по-летнему мягонькие и согретые; семён сам абсолютно невообразимый. практически миражный, приснившийся в неком до жути близком к реальности сне: видится, собственно что в случае если перекроешь утомлённые глаза и досчитаешь до молитвенного шёпота, то затем никого не увидишь. и сейчас они лежат. на мосту, около яхты, пока же солнце катится за горизонт. и вихрь уносит их голоса в море, и чайки кричат над ними. он лежит с замкнутыми глазами и сжимает ее ладошку. и они молчат. им не нужно слов. они все знают.