Комната

Лето приходило в город так, как приходит к человеку любовь. Сначала таяли самые отдаленные рубежи, потом расцветали цветы, и вдруг — не успело оно вообще прийти в себя, как все его тошнотворное тело накрывало 30-градусной жарой. «На Юге со всем так, — думала она, — не успеешь прийти в себя от предыдущего — как следующее уже рушится прямо на голову». Старуха уже изрядно устала от этого. А еще она устала от вещей. Их стало слишком много. Они шептали ей свои истории, днем ​​и ночью, годами. Спрятаться от них было невозможно. - Ну, что же это, - пробормотала она, оглядывая заваленную вдребезги ными комнатами. — Что ж это за вами так никто и не пришел... Она ждала долго. Возможно, даже длиннее, чем нужно. Но теперь чувствовала, что своё уже сделала. Пожалуй, большинство из их просто стали забытыми, ненужными. Раньше ведь люди приходили, ведь раньше что-то заставляло их искать утраченное. Не все, конечно. Не все. Только необходимое. Надо полагать, всему нашлась замена. Пожалуй, пора было и ей их избавиться. Старуха еще раз осмотрела комнату. Тишина. Они молчали. Она не могла так просто их выбросить – на свалку истории, никому не нужно, всеми забыто. Возможно, и стоило бы так поступить. Возможно, пришедший после нее не будет колебаться. В последний раз она пробежалась взглядом по запыленным волнам вещей. Взгляд остановился на коробке, стоявшей несколько отдельно от остального магазина. Те вещи, что лежали внутри, ничем не были особенными. Кроме того,мчто старуха знала, что должна вернуть их. Просто не знала, как. Обычно люди возвращались за ними сами... Но почему-то не в этот раз. Они были последними. Все кончилось. Что ж, будет кто-то после. Он поймет. Старуха зажала в руке свой маленький талисман и вышла из комнаты. Пора было ей возвращаться отсюда. Пора было выходить.