что-то на безответном

Представь, что ты умеешь читать мысли. Как ты думаешь, что нового ты узнаешь о своих близких и друзьях Я вдруг заглянула в его уставшие глаза, в них читалась грусть, но больше этого я прочесть не смогла… Интересно, почему у меня не получается прочитать его мысли. Мне хотелось проникнуть в его голову, туда, где полно идей и сюжетов для новых стихов, я хотела узнать, что движет им, когда он берется за ручку, касается бумаги и начинает рисовать, так небрежно, но очень вдохновенно, лишь он читает меня, как будто раздевает. он смотрит на меня глазами, полными огня, как же ему нравится это, а я не могу сдержать улыбки. я люблю заглядывать в его черные, как две вишни зеркала души, порой он смущается от этого, потому, что слишком часто я пытаюсь понять, , как он может быть таким. я вижу Бога перед собой, от того мне и хочется изучить это неизведанное, это что-то, что в его голове, мне безумно интересно, пытаюсь запомнить его образ, я хочу стать им, чтобы прочесть все, что лежит у тебя на душе, мне хочется видеть каждую твою эмоцию, мне хочется быть каждой частичкой тебя, он -то все знает про меня, почему я никогда не могу прочесть его мысли. что же ты прячешь за маской счастливого и успешного человека. я решила не смотреть ему в глаза, меня это смущало по большей части, ведь он читает меня как открытую книгу, может быть все-таки это он читает мои мысли, а не я просто случилось столько совпадений, я думала, что виною этому я, так как он не показывает ничего, что могло бы выдать его, он читает и делает так, как я думаю. Своей рукой он выводит все новые и новые линии карандашом и вот на его листе появляется копия меня. как же точно ты сумел передать мое настроение. я не смотрю на тебя, чтобы ты не мог понять моего взгляда. Но ты вдруг спросил меня о чем я думаю и этот вопрос поставил меня в ступор .ведь я думала о тебе. и как же черт возьми сказать об этом, я могу сообщить тебе многое честно и открыто, но почему же так пусто вдруг стало и боязно от твоего вопроса. Я ответила, что не знаю. Я не знаю. Ты лишь кивнул и продолжил срисовывать меня, а потом попросил смотреть на тебя и улыбаться что может быть еще лучше. да, я смущалась, но в этот раз было легче, потому, что ты сам попросил делать это и каждый раз, когда я утопала в твоих глазах и забывала про улыбку, ты видел это и улыбался сам и я поймала себя на мысли, что я улыбаюсь тогда, когда улыбаешься и ты, мне вдруг стало неловко, я молилась, чтобы ты не замечал этого, но ты снова и снова делал это, это приводило меня в ужасный восторг, вокруг нас был целый базар людей, все проходили мимо, заглядывали тебе в тетрадь и я даже завидовала этим людям, они были первые, кто увидел твои два года стараний по глубоким ночам и по ранним утрам. Они переводили взгляд с тетради на меня и улыбались, а я понимала, что это они от того, что видели какой ты великий художник. И все-таки когда я с тобой, я не замечаю ничего, что происходит вокруг, и даже этот огромный базар показался мне пустым, мы были только вдвоем, это как навести фотоаппарат на человека и все, что остается позади — становится размытым. Почему ты все время принижаешь свой талант? Я смотрела на твои картины и не могда поверить своему счастью, как же я их люблю смотреть, я твой преданный зритель и большой фанат, когда кто-то смотрит на все твои рисунки в скетчбуке минутку, я трачу на рассмотрение одной минут 10, спрашивая тебя о ней и постоянно улыбаясь, представляя, как ты вдруг сидишь у себя дома или на ступеньке лестницы в колледже и рисуешь, рисуешь, рисуешь, как тебе это доставляет удовольствие, я чувствую это через картинку и мне становится безумного хорошо, от рисунков исходит такая энергия. я бы и вечность смотрела в эту тетрадь, знаешь, давай ты устроишь выставку своих картин однажды, я клянусь, это будет нечно волшебное, это как побывать в твоем мире и увидеть твои переживания в красках на листе, пусть ты и не можешь дать мне прочесть твои мысли, я все читаю с твоего же листа. ты пишешь мне об этом целые картины, но если бы я могла только понять почему ты говоришь именно об этом.