Душонка

Почему-то, когда мистер Гаррисон дал нам задание представить что то очень маленькое (очевидно, что бы потом сказать о ещё меньшем размере члена его бывшего), я представил твою жидовскую душонку. Несмотря на все мои высказывания о том, что её у тебя нет, я всё же думаю иначе, и нет, не обольщайся. Этот неполноценный, как и ты сам, кусок нематериальной, но невероятно вонючей гнили, в моём сознании угольно-чёрный, с бордовыми прожилками спёкшейся, столь же вонючей трупной крови. Я представляю как втаптываю её в свиной навоз. Как копчу в самых жарких печах самых кошмарных на вид крематориев. Ведь ты заслужил. Нелюдь. Унтерменш. Я бы скормил тебя дворовым псам, да боюсь что отравятся. Я бы сожрал тебя сам, да боюсь что умру от счастья. Что ты вообще забыл в моём сознании? Вылезай из моей головы. На секунду выныриваю из столь приятных мыслей, смотрю на тебя в упор "Чего молчишь, жиртрест? Или слова о том, что твоя мать дешёвая шлюха, шокировали тебя настолько, что ты от нервов сожрал свой язык?" Без колебаний, будто так и нужно, целую тебя, прерывая твой нескончаемый поток говна. Не вырываешься. Отвечаешь, запуская грязные пальцы в мои только вчера вымытые волосы. Так уж и быть, посиди в моей голове ещё. И бога ради, закрывай глаза, когда целуешься, это не лучший мой ракурс.