I
11 февраля 2022 г., 14:25
мне иногда
так легко о тебе рассказывать,
будто я вижу сокрытое в омуте глаз твоих;
тёмные воды сияют почти что ласково,
у альвеол собираясь летучей камфорой.
ну а сейчас получается
лишь бессвязное,
взглянешь, невольно подумаешь:
а не напрасно ли?
что, если зря — все эпитеты, все метафоры?
(плод воспалённого автора?
прихоть разума?)
что, если всё —
пустое?..
но, как бы ни было,
строки ненастные служат резцом и мрамором.
мысли и образы,
бережно мной хранимые,
тонкими, нежными в них остаются шрамами,
их собираю нетвёрдой рукой художника,
нет этой боли тревожнее
и дороже мне.
пачкаю ими лист, чтоб они продолжили
с карты моей
навсегда пустоту
вымарывать.
