номер ноль, номер два

свет обрамляет практически финиш, дым покрывает тебя со спины. ты никогда себя не починишь, сломанный напрочь чувством вины; ты, весь обугленный прямо до сердца, весь перепачканный злобной мольбой, знаешь, куда тебе стоило деться, видишь, кто снова владеет игрой. смотришь вперёд, на него, не моргая: он за тебя здесь всего достиг, он, словно фара, тебя ослепляет и так мешает тебе ползти. «он впереди», — ощущается гадко, взгляд отвести не умеешь. сумей! дым позади барахлит — неполадка — ты разучился видеть людей рядом с собою, но кто отнимет следом способность чувствовать боль? мысли сквозные, мысли навылет: «место моё — номер два? номер ноль?» ступни немеют у сотого старта, ступни пришиты к холодной земле. ты вечно слабый и виноватый, не заслуживший, утопший в золе где-то среди криминальных кварталов, сам не сумевший себя отыскать в груде обломков. стало так мало смысла пытаться вертеть что-то вспять, рваться куда-то упрямо, истошно, рвать своё место с корнем из рук. ты — роковая сплошная оплошность, может, хотя бы приемлемый друг?.. давишь в педаль оробевши, несмело: кажется, пули с экрана свистят. что же ты с вами двумя-то наделал? хватит вперёд обернись назад