***
2 февраля 2022 г., 04:01
Чем владел ты, несчастный? Ни жара на тусклых ланитах,
Ни гермесовых чар, ни звенящих, как струны, монет
Предложить ты не мог всем, кто шел за тобой. Чем манил ты?
Я зачем-то ищу — сквозь полвека — ненужный ответ.
Ты умен был — не спорю, да нас, гениальных и мудрых,
Будто бесов в аду, жило вовсе не два — легион.
Но под звездами оспин, в болезненном сумраке пудры
Переплавил ты в пули и хлеб свой потерянный сон.
Впрочем, все мы не спали, скрипели, ругались, блистали,
Мы искали для Франции мир — и селитру в земле.
Мы сияли как камень. Ты был — нет, совсем не из стали.
Но светляк-истеричка порою полезней во мгле.
Ты светил надоедливо мыслью, мечтою, отвагой
И тащил нас вперед, перепуган голодной толпой.
Предсказуем конец этой бледной акантовой саги:
Мы отправили мысли твои на покой. На убой.
Только вот же беда: мастер шеи ломать, гильотина
Бесполезна, коль нужно не голову — сердце отсечь.
Чем пленял ты, мой недруг? Полвека прошло. Слишком видно:
Ты лишь сердцем владел невозможным — свечою из свеч.
Мы казнили за сердце, что вовсе под небом не ново,
Даже как-то привычно, и ныне прощенья просить
У тебя не хочу, и зачем убиенному слово.
Почему же вино пролилось? Может, дрогнула кисть,
Может, дрогнуло нечто в груди, что горело когда-то,
Зараженное светом твоим, от свободы больно.
Впрочем, прочь. Не болеть же врагом. А, представь себе, брата
Мне увидеть в тебе даже глазом слепым не дано.
… Но в кровавом вине расцвела гиацинтами память,
И мой мир старика уж не так ироничен и сер.
Все, что было весною — Конвент, революция, пламя —
Запечатано в имя твое, мой не-друг Робеспьер.
