Машины. Улица. Она.

Машины. Улица. Она. Опять промокшая до дрожи. И хоть уже пришла зима, Но осень льется на прохожих, Срывая листья, как остатки Воспоминаний в голове, И те моменты, что не сладки, Но греют душу в декабре. В карманах куртки пальцы грея, А не в его родных руках, Портретом Дориана Грея Боль выдаст горечь на губах. Он здесь так близко. Снова больно. Стоит, лишь чуть прикрыв глаза. Опять соленым комом к горлу Ползет притихшая слеза. Ей бы сейчас увидеть только Цвет нелюбимого пальто. Пусть пьет и курит, пофиг сколько. Она ведь любит всё равно. Пусть бьет на части сердце, нервы. Хотя, уже разбил давно. Он был одним, и самым первым, Кто опустил её на дно. Пусть веселится, топчет чувства, И пусть смеется ей в лицо. Нет выше этого искусства: Искусно так сжимать кольцо. Пусть он творит, что хочет. Верно? Но если рядом будет он, То как бы ни было ей скверно, Она не бросит этот сон. "Сродни её дурным привычкам". Диагноз, роспись, штамп, печать. В графе "неизлечимо" - птичка. Машины. Улица. Опять.