Апрельский снег
10 августа 2022 г., 08:07
Примечания:
смачно надристала похождение райана брукса👏👏
Кажется, это уже двенадцатая по счету конференция. Прошла всего-то пара месяцев после смерти отца. А такое ощущение, будто вечность прошла.. Раньше перед конференцией меня поддерживал отец, теперь лучший друг. Я никогда не понимал, почему он так добр ко мне, но всегда я боялся при нём выступать. Отцу сначала не понравилось, что я поступил на программиста, а потом что уехал в Лондон. Помню, в школе я для крутости сказал что у меня нет отца, а потом он приперся и говорил всем, что никакой он не дядя, а отец, самый настоящий.
Перед своей смертью, мать сказала найти отца. Нашел. Высокое здание на границе старого и нового города. Тогда я помню долго мучался с системой защиты, лифт отвёз меня на нижние этажи. И тогда я увидел их: своего отца и его подружку. Когда я сказал ему, что я его сын, он просто ничего не сказал. А потом ответил: «пацан, не создавай мне проблем, вали к своей мамочке». Я был в бешенстве от таких слов, я кричал на него, кричал, что матери больше нет. Его подружка сказала, что возьмет опеку надо мной, раз отец не хочет. Она добрая, хорошая, отец сказал что-то типа: «ладно, пацан, только не мешайся под ногами». Его квартира была старой и запыленной, а старушка, которой он платил была просто лучом солнца во тьме. Так и прошло несколько лет. И я уже не тот «пацан который, создает проблемы».
Я — самый настоящий Райан Брукс, сын известного американского ученого. И мне приходится ходить на эти научные конференции. Журналисты какой раз задают идиотские вопросы: «как вы относитесь к смерти отца?», «Теорию вашего отца скопировал какой-то японец, как вы к этому относитесь?», «Мистер Брукс, ваш отец был легендарным человеком!». Да мне насрать кем был мой отец. Я живу своей жизнью, а не жизнью своего отца. Мне правда неинтересно было, над чем он там кропотливо работал. Старый кретин умер, и даже наследство не оставил. Почему? Да потому что у него ничего не было, кроме сраного фонда, оттуда он деньги брал в себе в карман.
Строил из себя доброго дядьку, а на деле — сплошное разочарование. Я ненавижу своего отца, и наверное это к лучшему что он умер…
— Райан, с тобой точно все хорошо? — ах, я забыл, чертова конференция и мой помощник Скотт. — Пять минут до начала, надеюсь все пройдет гладко.
— Да, все в порядке, просто немного задумался… Тот старик снова проводит открытие?
— Точно, скорее бы он ушел на пенсию, и пришла его внучка! — его глаза сверкали от радости. — Она просто красотка!
— Ха-ха, старый-добрый Скотт влюбился! Познакомишь?
— Э-э-эй! Нет! То есть да! Познакомлю! Ха-ха!
***
— Мистер Брукс, как вы думаете, вас отец достаточно внес в науку свой вклад? — журналистка подоспела ко мне, тыча своим микрофоном в лицо, — Какое ваше мнение на этот счет? — Я думаю, да, много… Э-э-э, и он вообще специалист в своей сфере. Добрый старик в общем… — Мистер Брукс, а кто была та девушка, которую вы провожали вчера вечером? — Извините, но кажется вы не должны лезть в мою личную жизнь! Это моя коллега по работе, она просто боится ходить одна ночью. — Мистер Брукс, но на записи вы не только провожали её… Но и флиртовали! — Извините, как вас там… Кристофер Миллер? Но я себе позволить не могу флирт с замужней женщиной. И не лезьте пожалуйста, в мою личную жизнь. — Мистер Брукс, хотелось бы узнать у вас, — ещё одна журналистка поднялась с места. — Как вы относитесь к тому, что японский ученый, украл теорию вашего отца? — Прошу прощения, но я, к сожалению, не знаю о данном ученом. Поэтому я ничего не могу сказать об этом. — Райан Брукс, извините, а вы не думали что ваш отец выжил на празднике? Выжил? С чего такие мысли у людей вообще? Я ведь видел… Нет! Я видел, что он мертв! Я ЭТО ВИДЕЛ СВОИМИ ГЛАЗАМИ… Окровавленное тело с пулевым ранением, и усмешка копов «как же ему не повезло». Я видел же… Как мертвец может ожить вообще?! — Райан, все в порядке? — ко мне подоспел старик. — Господи… Скотт, вызови врачей! Ему снова хреново…***
Они ничего не понимают. Задают ужасные вопросы, касающиеся моей семьи… Я не хочу снова находиться там. Этот сраный праздник, он испортил всю мою жизнь. Когда вспоминаю, хочу кричать и плакать. Это невыносимо… Скотт мне во многом помогал, он учил меня забыть и жить дальше, улыбаться и говорить правильные слова. Но я не могу. Это сложно и отвратительно. Жить дальше и радоваться, когда у тебя такое в жизни случилось… Я стоял тогда со Скоттом, коп рассказывал, что в соседнем доме, кто-то винтовку оставил. Без патронов. Скотт дал показания, что видел мужика незнакомого. Он просто стоял где-то в тени. Копы долго искали подозреваемого, но он, видимо, успел скрыться. Залечь на дно. После смерти отца, я собрал вещи и уехал в Лондон «начинать новую жизнь». Я увидел апрельский снег… Когда умер отец, я всю зиму не видел снега… А если тот журналист прав? Кажется, я схожу с ума. — Райан, сколько можно спать, — белые стены, палата и Скотт напротив. — Представляешь, выпал снег. — Я видел снег… красивый, белый, пушистый, такой как на празднике… — Тфу, я говорил тебе, забудь и живи дальше, — он сидел напротив и читал какую-то газету. — Или ты решил, что тот журналист правду тебе всучил? — Но ведь, и ты, и я видели мертвое тело, правда ведь? Скотт, мне кажется, что я схожу с ума… — Господи, Райан, прекрати, — он отложил газету. — Знаешь что, тебе надо приехать в Лос-Анджелес, и встретиться со своим отцом, проститься уже наконец. — И как ты это себе представляешь? Я буду с прахом разговаривать? — Ну, или навестишь квартиру, где жил твой отец, — снова взял в руки газету. — Как раз её продашь наконец. — Ладно, сегодня вечером отправляюсь. Нет. Прямо сейчас. — Ты точно в состоянии лететь туда? Может, я с тобой отправлюсь? — Нет, я сам справлюсь, и прекрати дрочить эту газету!***
По причине того, что аэропорт находился в руинах, высаживаться пришлось в другом городе. Давно меня здесь не было. Ничего не меняется, городу явно нужен мэр. Здесь в руинах есть район с шерифским департаментом, вроде как ребята работают. В прошлый раз здесь меня остановил помощник шерифа, проверял документы, спрашивал причину приезда, рассказывал что нового, а что нет. Якобы в местном баре подрались из-за футбольной группы, он говорил что это обыденная ситуация. В новостях по поводу аномальной погоды, сказали о перепаде температуры, и что это нормально, а не какая-то там аномалия. Я не верю во всю эту чушь, но почему снега не было всю зиму и тут выпал? Наш мир полон странностей. Дом, в котором отец снимал квартиру, весь оброс в разной зелени, и старушка еще живая, ходит поливает эту зелень. Интересно сколько ей лет? Наверное уже под девяносто. — Здравствуйте, миссис Кларк, как вы поживаете здесь? — Ах, это ты, Райан, тебя так давно здесь не было, — старушка поставила лейку на плитку, и повернулась ко мне. — Ты так изменился, что с тобой случилось? — Да так, отца убили на Рождество, я зайти в его квартиру хочу, окунуться, так сказать, в воспоминания. — Ох, сочувствую тебе, просто там такой беспорядок после того, как копы туда ходили, — хозяйка достала из кармана запасные ключи. — Держи. Когда закончишь — дай знать. Ещё никогда с замком так не мучался, господи еще эта дверь скрипит, кошмар какой. Ну срач тут, как мой отец говорил «не срач, а научный беспорядок». Документы разбросаны, ноутбук включен, шарф на вешалке весит. Да уж… Глянуть что там на ноутбуке у него. Почта открыта, письма личные, про фонд что-то, не интересно. Одно сообщение в отправленных… Отправлено вчера? «Привет, Райан, я надеюсь ты своего папашу не забыл? Ха-ха, как насчет того чтобы встретиться. Для меня не трудно будет прилететь в Лондон, Бетти может разобраться с документами. Ну, а если ты хочешь, то ладно, я сам не против. Да и в общем, хочу поговорить с тобой, о жизни, как что происходит. Надеюсь ты знаешь где меня найти.» Что блядь? Нет, быть такого не может. Я ведь видел… Я видел своими глазами окровавленный труп! НЕТ! Я выбежал из квартиры, я искал старуху, она явно что-то знает, она знает всё! Всё ненастоящее, то сообщение нереально, мне просто это приснилось да?! Господи! Но ведь… Нет, нет, нет. Это наверное сон, мне все кажется… Я пойду обратно, надо еще проверить. Тот шарф, кажется… Точно, на Рождество он был на нём. Документы, что искали копы? Документ о фонде, не то. Документ о принятии в экономический? Порванный… На имя отца. Оу… Это тоже не то. записная книга с разными цифрами. Пароли? Это тоже не то. Сейфа в этой квартире не было точно. Черт знает, куда он подевал остальные документы. В жопу себе засунул, наверное. Старый чёрт! Знаю, где его найти? Здесь напротив есть бар. Значит бар, либо «Браун-тауэр». Бар «Седая борода» славится своими драками из-за футбола, или из-за дешевого пива. А бармен здесь, просто дядька со стальными нервами, я с ним поздоровался и заказал колы, а он все так же молчаливо подал мне бутылку. Я ждал долго, пока не появился он. В старой кожаной куртке, и грязной футболке. Пьянчуги его приветствовали как родного, он заказал у бармена виски. Мой отец — жив? Как он выжил тогда? Пока я сидел в стороне, он рассказывал мужику как прошел день, господи, они ржали как кони. Бармен обратился ко мне, мол, будете платить или еще. Я заказал виски со льдом, это мне как раз нужно. Прямо сейчас. Я же видел, нет, нет… Этого просто быть не может. Мне же всё это кажется? Забудь все и живи. Смотри страхам в лицо. По новостям повторяли вчерашнюю конференцию. «Мужики, смотрите, это мой сынуля!». Чертов старик. Я встал с места, и сказал: — Да, это я, здрасьте. Радость с его лица пропала. Господи, кто меня дернул… Мы смотрели на друг друга. Он спокойный, а я пытался держаться, чтоб не вломить ему. Он попросил бармена, повторить заказ, и попросил меня сесть поболтать. Мы долго молчали, а потом он выдал: — Райан, ну ты даешь, без предупреждений приехал, — он выпил, а потом добавил. — Я смотрел вчера новости, тебя в больничку увезли. Как ты сейчас? — Я видел собственными глазами, твоё окровавленное тело, я видел, что тебя уже кремируют, в закрытом гробу. Какого хрена ты жив? — Как тебе объяснить, Райан… М-м… Я очнулся в бункере Лос-Анджелевской лаборатории, — он снова выпил. — В общем, какой-то старик, видимо родственник одного ученого, достал меня из мертвых. А сам договорил и скончался. — Это звучит как бредятина… Погоди, неужели твоя теория действительно работает? Бармен, принесите бутылку виски, за мой счет! — Ха-ха, ты решил все деньги на меня спустить, это так приятно! Кхм, отвлёкся, извини. Видимо, действительно работает, — он налил виски. — Работает, потому что здесь пойло божественное. Если б не оно я бы не когда такое не придумал! — Если б Макс не умер, ты хотел сказать. — Точно, но и алкоголь тут тоже дал своё. Как дела в Лондоне? — Выпал снег. Всю зиму не было снега, а тут выпал. — Вау… А у нас здесь жара, Эдд подтвердит, — бородатый старик помахал рукой. — Он в погоде разбирается больше, чем другие. А где твой дружок, кстати? — Я его не взял с собой, сказал сам справлюсь. Прилетел, приехал, старушка дала мне ключи от твоей квартиры, ну я там и нашел письмо с электронки. — Ты опять сменил почту, да? Фу! Я с тобой не разговариваю. — Ну и не надо, я поехал обратно. — Ах ты, стой говорю. Раз ты приехал, эх… Мне нужна твоя помощь, здесь слишком людно, понимаешь? Я заплатил за виски и мы вышли из бара, и шли куда-то в сторону руин, обходя заросли и болота. Старик шёл и что-то напевал себе под нос. Мой отец странный тип. По тропинке мы дошли до высокого здания, заросшее, страшное. — Здесь нас никто не услышит. В общем, я видел того, кто меня застрелил. — На празднике был афроамериканец который не выглядел как приглашенный гость, он был в черной толстовке и черных джинсах. — Меня застрелил мой студент — Стивен Райвен. По данным он судья, но имеет какие-то связи с шерифским департаментом. — Погоди… Он тот самый гость, который не пришел. Значит, его винтовку нашли в доме напротив. Это все объясняет. Копы быстро закрыли дело, и видимо обыскивали твою квартиру. — Да уж, — он усмехнулся и добавил. — И ничего не нашли. Квартира это не то место, где должны быть важные документы. — Я видел документ о принятии на экономический, на твоё имя, расскажешь? — Э-э-э… Это после моего отца осталось, он его сначала порвал, когда я после тюрьмы, не вернулся. А потом я склеил и почитал это добро. — Я думал ты научный закончил, а ты вообще ничего не закончил. — Эй! У меня вообще-то хорошие оценки в школе были, ну правда в старшей школе я немного забил… — А что ты пе, когда мы шли? Нет, не смотри на меня так, мне просто интересно. — «All Day», ты точно такое не слушаешь. — Господи, отец, я всякое слушал в своей жизни. Я, наверное, завтра утром уеду. — А как же твоя помощь? Ты меня здесь бросишь? Родного отца? — Ладно, уговорил, я разберусь, пусть копы снова расследуют «убийство». — Райан, ты просто прелесть, это надо отметить, я куплю твой любимый тортик! — Да… Я догоню! Хочу прогуляться здесь. Да уж, если б не ветер, здесь можно было б подохнуть от жары. Как будто, раз - и нету города. Стерли с лица Земли. И это сделали сами люди. Новый город отстроили выжившие и их дети. Но видимо что-то пошло не так, и город поделили на две части. Очень грустно выглядит эта вся картина. Жаль что так получилось. Но уже поздно что-либо говорить, всё уже до нас сделали. Воздух здесь чище, чем в любом другом городе. Где грязь, где ненависть, где нечем дышать. А здесь сама природа старается, пряча от любопытных глаз, достижение человечества. А было ли это достижением? Черт их знает.
