Останемся здесь

-Ты, блять, пиздец, Тем. -Ты так красноречив. -Заткнись, блять. -Ты хочешь и это контроли... -Я сказал, блять, закрой рот. Или его закрою я, ты знаешь. Сексуальное напряжение возросло. Тебе не нравится? Можешь закрывать, сегодня мы не о вечном, хотя, возможно, очень хотелось бы о прекрасном. Чтобы глаза в пол, сигарету в зубы и тихим хриплым голосом по нервам, по вискам давлением вдвое, скоро от этого напряга закипит кровь. Хочется, жутко хочется быть недотрогой, пальцами еле касаясь его тонкой кожи, поцелуями на ключицах, и глазами влажными, но счастливыми. Чтобы он тихо шептал мне на ухо стишки свои глупые, а я захлебывался этим мерзопакостным чувством. Любовь? Блять, не решай. Сегодня о грязном, о страстно, о сумасбродном, но таком идеальном. Губы в губы, руки в руки. Лицом в стену, спиной к себе, заламывая руки. Нравится. Сука, ему нравится, прочитай по его глазам и частым вдохам, вздохам, стонам. Сегодня он груб, немного глуп, в целом труп, а в частности пока нужен. Ну же, посмотри, неужели тебе не нравится? Тошно? Плевками на голубой кафель. Ой, это туалет. Ему так захотелось, в который раз за день? В шестой? В восьмой? Его психологи тоже удивляется, но ничем не помогает. Он все еще скулит и просит, его выносит, сначала с этого, а через месяц вперед ногами. Когда-нибудь я устану. -Ты сегодня груб, Дэн. -А тебе не нравится, солнце? -Да ты прям кайф лови... -Я сказал тебе молчать, или ты, блять, не услышал. Шепотом ему на ухо. Он плавится в руках, сходит с ума, ноет, воет, просит, носит. Все это в себе ноет, но тебе никогда не показывает. Почему? Не пойму. Руки к лицу, ему подлецу хочется глубже, чище, больше, ближе, нужнее. А с тобой никак. А с тобой он псих, ты ему в рожу грех, а со мной он бог, второсортный игрушечный, но все-таки нужный, не любимый, но принимаемый. Пусть и только из-за смазливого личика и возбуждения. Вдох. Выдох. Сдох Вдох. Выдох. Разряд. Вдох. Выдох. Два пальца в рот. Кровью из носа по моему лицу, руками по бедрам, губами по шее. Ему по ночам все еще плохо. Он кричит, пугается, режет, мажет, но забывает, как только рука ложится на горло. Это не болезнь. Ты хочешь называть это так, но ему правда нравится. Поэтому пока мы не о вечно, все еще в туалете, а ты смотри и радуйся, что он счастлив, пока я нечайно тяну ему связки, пока он пытается брыкаться и делать вид, что он не такой. Это не власть? Нет не власть. Власть, класть его на кровать каждый час и развращать потихоньку. Он сам мне дал эту власть. -Дэн... -Да, Тема? -Пожалуйста... -Так нужен? -Пожалуйста, я... -Ты только на себя посмотри. Он разбивается осколками хрусталя, книжными полками, стаканами с кофе, сигаретами, простынями, балконами и часами на руке, на которых стабильно пять утра. Пять утра, в которые он корчится над унитазом со слезами на глазах. Потому что опять перепил, опять перебил, опять прибежал, опять отдал. Он разбирается в людях, сексе, алкоголе, музыке, психологии, но не в себе. Поэтому я зажимаю ему рукой рот, кусаю за лопаткой и улыбаясь. Толчок. Крик. Трещина. Толчок. Крик. Удар. Толчок. Крик. Обморок. Толчок. Крик. Стон. Искрами из глаз слезы, но надолго ли? Круг замкнулся. Так тошнотворно, плоско, грубо, глупо и странно, в душной кабинке туалета на третьем этаже офиса, в котором он ежедневно корит себя за тебя, но все равно приходит ко мне. Замкнулся круг и теперь не сбежать, он откидывает голову мне на плечо и тянется за поцелуем. О чем ты хотел? О вечном? О том, какая он блядь? -Блять, Дэн... -Какой ты пиздец, Тем. Вдох. Выдох. Толчок. Вдох. Выдох. Страх. Вдох. Выдох. Толчок. Вдох. Выдох. Секс. Ты думал, что он бог? Он выглядит, как бог, ведет, как бог, ощущает себя, а значит все-таки? Вдох. Выдох. Смерть. Ты думал это любовь? Похоть. Я запишу на видео и отправлю его тебе. Посмотри в его глаза. Он тебя любит?