Бредни

Помнишь ли ты, как летом в сумерках мы сидели у поросшего густой травой берега речушки, что текла где-то на окраине. Ты рассказывала о мрачном и монотонном сюжете книги, прочтённой тобой на днях. Она была нудна на столько, что веки невольно слипались и всё плыло перед глазами, но ты с огромным увлечением рассказывала произошедшее в ней, что в моей голове невольно закрадывалась мысль, о том, что мы с тобой живём в совершенно разных мирах. А ведь так оно и было на самом-то деле... Ты уже не вспомнишь всего этого, не прочтёшь новых книг, не перечитаешь в сотый раз Достоевского и его "Преступление и наказание", не расскажешь новые сплетни, случайно подслушанные у бабок, сидящих на ветхой лавочке возле подъезда, не выпьешь до омерзения горький кофе который ты завариваешь каждый божий день (а я никогда не пойму твою страсть к этому напитку). Больше ты не откроешь глаза. Раньше твоя кожа, казавшаяся настолько светлой, словно мрамор, посерела и стала столь прозрачный, что можно было без какого-либо труда разглядеть тёмные нити капилляров тянувшихся по телу. Не особо ровные ногти на твоих тонких, словно прутики ивы, пальцах сменили цвет на сливовый. Помнится, как эти же самые пальцы зарываясь в твоих локонах и в истерике вырывали их, тонкие словно паутинки пряди летели на холодный, кафельный пол ванной. Даже летом твои ладони были холодны, словно середина января. Сейчас же всё твоё тело было окутано холодом. Дорогая, а что это у тебя на шее? Знаешь, похоже синяки... Ты знаешь, какова была причина твоей смерти? Несчастный случай? Болезнь? Что же ? Причиной твоей кончины стало..... Хах, ты напомнила мне Есенина. Помню, с каким воодушевлением ты рассказывала мне о нём. Поздравляю, теперь вас объединяет кое-что общее, а точнее петля. Знаешь, а ведь я никогда не любила то, что нравилось тебе, не горела желанием читать книжонки, не вылезая из дома, и изолироваться от всего мира. Думая о последнем, я и не удивлена, что после оглашения твоего положения, никто не был этому удивлён. От тебя несёт гнилью, холодом и смертью. Стоя рядом, кажется, что вот-вот ты вскочишь на железном столе открыв глаза, но даже зная, что этого не может произойти по телу пробегают мурашки, заставляя волосы на всём теле встать дыбом. Я не верю в Бога или в жизнь после смерти, я придерживаюсь мнения, что если сдох значит точка. Всё выше перечисленное бред глупцов, который придуман ими для таких же, как и они. Но давай упустим сказанное мною ранее. Вдруг ты сейчас стоишь рядом и наблюдаешь за мной, стоящей в подвале городской больницы, месте зовущимся-морг? Наблюдаешь за тем как моё тело окутывает мелкая дрожь, а из уст вырывается истерический смешок. Что ты при этом чувствуешь? Печаль, обиду, разочарование, что? А может хочешь забрать меня с собой. – Это наша с тобой последняя встреча и поверь, мне не чуточки не жаль тебя, ведь где-то глубоко я знала, что так всё и будет, глупышка... В другом конце послышался унылый скрип старой, проржавевшей от постоянной влажности двери. Шаги спокойно и размеренно приближались. – Ну вот и всё, за тобой пришли, прощай,– недовольно цокнув языком я развернулась и направилась на выход, разрывая тишину подвала, находиться в котором и терпеть весь этот смрад уже не было сил. Бросив взгляд на здание, в голове пронеслась лишь одна мысль :" Удачи подружиться с соседями... "