Смерть

      Вновь я сдуваю пыль с замка на двери храма вк и захожу, роняя слёзы на каменный пол. Ставлю в центре чёрную свечу и зажигаю её ритуальными спичками. Вокруг меня образуется маленький островок света, разгоняющего темноту, которую не могли разогнать тонкие лучики света, ниточкой тянувшиеся из маленьких окон под самым потолком. Слева и справа от свечи я кладу чёрные сухие розы. Я не была готова к этому, но нельзя подготовиться заранее абсолютно ко всему. Я сижу на коленях и молюсь. Молюсь богам, в существование которых не верила никогда и верить не собираюсь.

Больно.

Страшно.

      В своей простой сумке, лямка которой перекинута через плечо, я принесла огромное количество подорожника. Будучи абсолютно неуверенной в том, что это поможет. Что это вообще когда-либо кому-то помогало.

Смешно.

      Я смеюсь. Куда я вообще собралась прикладывать этот подорожник, испачканный в дорожной пыли? Уже неважно. Я оглядываюсь. Несмотря на кромешный мрак вокруг, я замечаю железную миску. Может быть кто-то оставил её здесь, когда приходил после меня. Или она всегда была здесь, а я просто не замечала её раньше. Не имеет ни малейшего значения. Я поднимаюсь с колен и иду за этой миской. Возвращаюсь на место и достаю траву подорожник. Путь сюда был настолько долгим, что листья уже подсохли. Хотя они и так были сухими, ведь у дороги, над которой уже неделю не было дождя не так уж и много влаги.       Я перекладываю подорожник из сумки в миску, где он окончит своё путешествие. Когда абсолютно весь подорожник находится в миске, мне на телефон приходит уведомление. Удивительно, что даже в таком месте есть связь. Я захожу в твиттер. В популярных темах #вкживи, как будто бы это могло бы помочь. Моё тихое мерзотненькое хихиканье, отражаемое эхом полупустого каменного строения, могло бы стать отличным голосовым сообщением для моей подруги. Выключаю телефон и снова возвращаюсь в унылую реальность. Из миски, что стоит передо мной, двумя пальцами вытягивают один листик. Со стороны может показаться, что я испытываю чувство отвращения, но это не так.

Я просто знаю, что будет дальше.

      Подношу унылый лист к нестабильному пламени свечи, которое так стремится задуть ветер храма. Подорожник сначала слегка темнеет, но в итоге всё же загорается. Огонь быстро поедает лист и уже подбирается к моим пальцам. Я бросаю почти сгоревший лист в миску. Первые пару секунд пламя как будто бы думает: разгореться на новых предложенных листиках или потухнуть насовсем, однако потом охватывает весь лежащий внутри миски подорожник. В храме становится немного светлее. Но трава сгорает очень быстро и вот уже на дне железной миски остаётся только пепел. Становится темнее. Темнее, чем до сжигания подорожника. Я нахожу глазами затухающую свечу. Сколько же я здесь сижу? Я потеряла суть времени? Возможно. Не важно. Свеча слабо мерцает и становится всё более очевидно, что она доживает свои последние секунды.

Раз.

Два.

Три.

Четыре.

      Свеча затухает и меня обволакивает тьма. Я поднимаюсь с колен — мне пора. Я вижу слишком мало для комфортного передвижения. Двигаюсь в сторону выхода по памяти. Руки, вытянутые вперёд находят массивную деревянную дверь, которую вроде бы покрывает узор из железных деталей. Я уже не помню. После моего входа двери не закрыты как следует и через маленькую щель пробивается дневной свет. Я нащупываю ручку-кольцо и тяну одну из дверей на себя. Свет как будто ждал этого момента, чтобы ослепить меня. Выхожу из храма и запираю за собой двери. Навешиваю замок и защёлкиваю его. Кладу ключ под перевёрнутый горшок стандартного кирпичного цвета. Прийти в этот храм может абсолютно любой человек. Когда захочет. Но никто не приходит. Никому это не нужно. «Насколько ты отчаялась, раз пришла сюда?» спрашивает мой внутренний голос. Не отвечаю ему, ведь вопрос риторический. Последний раз бросаю взгляд на каменное строение. Разворачиваюсь. Ухожу.

Прийду ли я сюда? Опять?

Уже не важно это слово.

Но за здоровие вк

Всегда здесь выпить я готова.

Что? Нет вина совсем? Плевать!

Я всё-таки не алкоголик.

Хэштег «вкживи» опять

Заполнил тви.

Не всё равно ли?

Мой личный долг

Пыль вновь сдувать

С замка дверей сих.

Честно слово.

Здесь рифмы нет?

Ну вот опять.

Поэтом разве назвалась я?

Суть ведь не в том,

Что сдох вк.

Суть вот:

Он сделал это СНОВА…