Заметки Мятного Дьявола

kρẮÇዟӹє ʍẮkự Я шёл по узкой тропинке. Меня окружали колосья ржи. Какого было мое удивление, когда под березой я увидел полянку красных маков. Я нагнулся, чтобы сорвать один цветок. — Дяденька, не срывайте пожалуйста цветок. Я обернулся и увидел маленькую девочку. Босая, растрепанная, в платье драном и заплаканном, она держала едва живое ведерко с водой. Девочка казалась такой хрупкой, что я с трудом верил в то, как она держит ведерко. Я сделал шаг в сторону и присел. Она прошла вперёд и тихонько полила маки. — Это твои цветы? — Это цветы духа моей мамы. Я не понял последних слов. — Духа? — Моя мама умерла три года назад. Папа совсем плох, пьёт, дома или плачет, или не ночует. Мама всегда мечтала о поляне цветов. Наша соседка помогла мне вырастить маки на её могиле. Каждые три дня я прихожу сюда и наблюдаю, как дух мамы играет с цветами. Смотри. Я повернул голову. Ветер шевелил маки, они качались в разные стороны. Девочка села на колени и провела рукой по цветку. — Мама, у нас все хорошо. Правда папа часто плачет, но доктор сказал, что скоро все будет хорошо. Мама, я соскучилась.