Унесённая дождём

Восьмое ноября стало последним днём на даче перед окончательным возвращением в город. Это был хороший выходной, прохладный и всё же благоприятный. Пусть несколько дней и лил дождь, прерываясь лишь на пару часов, но Варя обожала это. Она любила подставить лицо небу и чувствовать, как оно тонкими мокрыми пальцами касается щёк, тычет в глаз, проводит по носу. Машину потряхивало, из-под колёс выпрыгивала грязная вода, выливаясь за пределы широких луж, за окном была одна сплошная полоса высокой пожелтевшей травы, а в наушниках звучала песни, слова которой беззвучно слетали с губ. Остался совсем низкий процент заряда на телефоне, но плеер работал, так что Варвара решила попробовать себя в рукописи... Вернее, поймала музу за крылышки и не могла позволить себе упустить интересные идеи, поэтому записывала их в пустом блокноте, найденном в кармане переднего сидения. Потемнело — в лес заехали. Тряска усилилась, и это так привычно, что даже скучно. Однако машина притормозила. Чуть не оглушённая гудком Варя чуть наклонилась, чтобы посмотреть, что происходит впереди, и оказалось, что какой-то нерасторопный водитель остановился прямо посреди дороги. Спустя несколько минут тот автомобиль снова сдвинулся, и девушка уже облегчённо выдохнула, но тут же слух резануло мерзкое рычание покрышек. Машина не сдвинулась с места. Рычание. Никакого движения. — Застряли, — констатировала мама. Это было что-то новенькое. Чтобы автомобиль так застопорился из-за небольшой остановки? Сложно поверить, но это было так. Выяснив у матери некоторые обстоятельства, Варвара выяснила, что дорога после дождя превратилась в отвратительную кашу, в которую колёса частично провалились и потому забуксовали. По крыше забарабанили капли дождя. Ждать приезда подмоги, сидя на месте, Варе расхотелось. Раз уж повседневность катится к чёрту, то почему бы не последовать за ней? — Я выйду, прогуляюсь. — В такую погоду? — глаза мамы отразились в зеркале заднего вида. — Я не отойду далеко. — ... Ладно. Я позвоню тебе. Перепрыгнув через грязную колею, Варя отправилась в глубь хвойного леса. В воздухе смешались влажная свежесть и аромат пихт. На плеере трек сменился на «City of Tears - Christopher Larkin», и приятный женский голос, переплетавшийся с мелодией, помогал идти дальше, словно нёс потоком. До этого Варе не удавалось выйти на прогулку по лесу — слишком далеко от участка идти. Да и не слишком она это ценила, особенно когда солнце сильно пекло и просто ослепляло. А осенью небо не казалось ей тяжёлым, ливень не бил, а нежно похлопывал по голове, разве что слякоть мешала наслаждаться этой порой в полной мере. Но лес, казалось, грязь обошла стороной. Варвара не шла, а плыла средь высоких стволов, придумывая незамысловатое стихотворение. Нет, поэтессой она не была, только сейчас вдохновение подсказывало рифмы, пусть и получалось нескладно. Стоило записать, но не хотелось останавливаться. Однако идиллия была бестактно прервана механическим «Low charge». Это значило, что плеер скоро разрядится и отключится. Варя с досадой вытащила наушники из ушей и положила в карман: постоянный повтор одной и той же фразы прямо во время воспроизведения аудио быстро надоест. — Дождь песню споёт... О мире златом... — пробормотала девушка, достав свёрнутый в трубочку блокнот и ручку. — Где ломается лёд... М-м-м... Последняя строчка никак не являлась. Капли падали на клетчатые листы и чернила несколько размывались. — Дождь песню поёт о мире златом, где ломается лёд... И живёт один гном? Нет. Варвара увлеклась своим стихотворением и не услышала крадущихся шагов. Её левое плечо сильно сжала руку, впившись пальцами, будто когтями. Варя взвизгнула, обернулась и встретилась с мягко улыбающимся лицом. — Ой, напугал? Извини, — усмехнулся незнакомец и отпустил её. Варя тут же отошла на пару шагов. — Ты кто такой?! — пискнула она, обняв блокнот. — Валессий. Можно просто Валес, — спокойно представился парень. — Ты просто стояла, и я подумал, что ты заблудилась, так что решил поинтересоваться. Варя бегло оглядела его. Непричёсанные рыжие волосы, серый шарф, небрежно лежавший на плечах, чёрная рубашка с медного цвета воротником и манжетами, рукава которой были засучены до локтей, самые обыкновенные брюки и ботинки. Ничего страшного, разве что не по погоде. Зато ситуацию исправлял серый зонт, укрывавший владельца от дождя. — Я не заблудилась, — собравшись, наконец ответила девушка. — Просто гуляю. — Это место одинаково далеко и от выезда, и от ближайшего населённого пункта, — строго сообщил Валессий. — Откуда ты тогда пришла? — Ну, я ехала домой, машина увязла в грязи, поэтому здесь я жду, когда всё наладится. Сидеть в салоне скучно. Парень усмехнулся. — Интересная позиция... Подожди, ты не промокла? Может, возьмёшь? — Валес протянул руку с раскрытым зонтом Варе. — Нет, мне так даже нравится, — она помотала головой с улыбкой. — Когда я намокаю, у меня волосы красиво вьются. — Я узнал о тебе несколько мелочей, а до сих пор не знаю имени. — Ой, виновата! Варвара. Можно просто Варя, — она подняла голову к небу. — Тебе нравится дождь, Валес? Рыжий повторил её движение, чуть опустив зонт назад. — Да, — он перевёл взгляд серых глаз обратно на девушку. — А тебе нравится снег? — Да, нравится, — Варвара настороженно прищурилась. — А к чему вопрос про снег? Не пойми неправильно... Просто это было резко. — Ничего, хех. Просто зима мне нравится как время года так же, как и осень, — Валес огляделся. — Смотри, упавшее дерево. Не хочешь присесть? — Почему бы и нет? — Варя пожала плечами и за пару шагов оказалась под зонтом парня. — Ты же говорила, что любишь дождь, что же прячешься? — Иногда обсыхать тоже надо, а то прохладно. Не хватало простыть посреди учебного года. — Тоже верно. Шли без спешки, обходя лужицы, наслаждаясь мерным стуком капель о натянутую ткань и тихим кряхтением размякшей земли под ногами. У самой «древесный скамейки» Варвара ускользнула от Валеса и ловко запрыгнула на самую высокую часть ствола — на месте слома. Куртка была достаточно длинной, чтобы не беспокоиться о чистоте спортивных брюк. — Неплохо, — Валессий, будучи несколько выше Вари, легко сел рядом. Он мечтательно огляделся. — Красиво тут. — Ага... — в девушке снова проснулся писатель. — Лес, защищённый от дыхания осени. Будто она боится уколоться о тонкие, но острые иголки. — Вау, как поэтично. Кстати, я заметил, ты что-то писала в своём блокноте. Ты писательница? — Только начинающая, — Варя подняла указательный палец вверх. — А в блокноте всего лишь стишок, и то незаконченный. Обычно я всё пишу на телефоне. — А можно почитать? — вдруг заинтересовался Валес. — Мне кажется, раз ты с лёгкостью придумала ту метафору, то тексты у тебя очень хорошие. — Я бы сказала, что тогда это было олицетворение... — А, да? Перепутал, извини. — Ничего! Всё нормально, — Варя про себя отметила, что пятёрки по русскому и литературе все прошлые года она получала не зря. — А насчёт других штук... Во-первых, у меня телефон почти разряжен, а я жду звонка. Во-вторых, я редко пишу что-то... Общепринятое. Либо фанфики, либо свои истории с таким сеттингом, что самой иногда страшно. Так что могло бы понадобиться время, чтобы найти то, что ты мог бы прочитать... — Эй, ты думаешь, я не знаю, что сейчас пишут? — Валессий нахмурился, но беззлобно, с улыбкой. — Н-ну! — смутилась Варя. — Просто... Когда я рассказываю о своих увлечениях кому-то в школе, мало кто понимает. Ну, может, прочитают для приличия... Но вряд ли поймут. Часто приходится объяснять, что да как в оригинальном сюжете было. — Ну, наверняка найдутся другие более благодарные читатели, — Валес подмигнул. — Так что насчёт того стихотворения? — Я же сказала, что оно не закончено! — Могу помочь, если хочешь. Возмущённое выражение лица Варвары сменилось на удивлённое. — А ты можешь? — Ну, попробуем вместе, — парень протянул зонт, чтобы укрыть и себя, и Варю. — Ничего же не потеряем от этого. — Уговорил, — она пристроилась поближе, достала блокнот из кармана и открыла первую страницу. — Смотри... «Дождь песню поёт о мире златом, где ломается лёд»... А дальше придумать не могу. — А что ты зачеркнула? — Валес показал пальцем на зарисованную надпись. — Слушай, я не помню... Что-то про гнома. — А почему тебе про гнома не понравилось? — Просто не подходит. — Хм... На «ом»... — рыжий подпёр подбородок кулаком. — А что насчёт «Днём потемнеет, а ночью светло»? Варя что-то отсчитала на пальцах, ритмично оттопыривая каждый. — Нет, — она разочарованно мотнула головой. — Во всех строчках по пять слогов, а тут аж десять, так не годится. — Посмотри внимательнее, в третьей строчке шесть слогов. — Шесть? Где-ло-ма-йе-ца-лёд... И правда! Просчиталась, видимо. — Бывает, не расстраивайся, — Валес переложил рукоять зонта в другую руку и освободившей похлопал Варю по плечу. — Может, тогда мою строчку разделим на две и отредактируем? — Ну, ладно, попробую... Где-днём-по-тем-не-йет... Нет, тогда «Где днём темнеет». А-но-чью-свет-ло. Вот так! — Отлично, теперь запиши и прочитай вслух. — Дождь песню поёт о мире златом, где днём темнеет, а ночью светло. За работой они не заметили, что дождь давно закончился. Валес сложил зонт, повесил его себе на запястье и несколько раз хлопнул в ладоши. — Отличная работа. — Без тебя не получилось бы, — Варя спрыгнула с поваленного дерева и немного отряхнула куртку. — А про зиму можешь тоже написать? — спросил Валессий. — Возможно... Под день рождения что-нибудь да напишу, — хихикнула девушка. — У тебя день рождения зимой? — Я тебе больше скажу! У меня день рождения ровнёхонько через месяц. — Правда? — Валес определённо был восхищён. — Какая удачная встреча. Поздравляю с наступающим тогда! — Спасибочки, — улыбнулась Варвара. Секунду торжественного молчания прервала приглушённая вибрация. Варя спешно достала телефон и ответила на звонок. — Алло? — уголки её губ поникли, взгляд зелёных глаз растерянно ушёл вниз. — Да, сейчас приду. — Кто это был? — побеспокоился Валес, когда собеседница повесила трубку. — Мама. Пора возвращаться, — огорчённо ответила Варя и скрестила руки на груди. — Как-то... Быстро время пролетело, тебе не кажется? Как в сладком сне. Валессий снова улыбнулся, видимо, из-за сравнения. Но в этой улыбке всё равно была нотка печали. — Ну, ничего не поделать. Пойдём, провожу хотя бы до дороги, — он сунул одну руку в карман и протянул локоть. — ... Под ручку пойдём? — Собственно, почему бы и нет? Отсюда недалеко. Варвара неуверенно кивнула и всё-таки взялась за руку Валеса. Было непривычно идти так с незнакомцем, но рыжий любитель осенних прогулок, как ни странно, внушал доверие. Девушка даже немного прижалась к нему, но не столько из-за комфорта, сколько из-за усталости, с каждым шагом становившейся всё ощутимей. Поднять глаза и посмотреть Валесу в лицо казалось таким тяжёлым действием, что оставалось лишь смотреть за ногами и нормально шагать, а не плестись. Вдали появилась дорога. К тому моменту Варя с трудом держала глаза открытыми, когда хотелось закрыть их и идти непонятно куда, держась за парня с зонтом. — Ну, думаю, здесь нам пора прощаться, — но голос Валеса ненадолго разбудил и даже заставил Варвару вздрогнуть. Как они так скоро дошли? — Слушай, Валес, — Варя не сдержала зевка, но вовремя прикрыла рот. — Извини. — Ничего страшного. Говори, Варь. — Ну... Ты же часто тут гуляешь, да? Я подумала... Если не осенью, то летом-то мы можем иногда встречаться? Хоть у того самого дерева, если его не уберут. Валессий тихо рассмеялся. — Ты была права. Твои волосы действительно красиво вьются после дождя, — заметил он. — Не меняйся. — Валес, ответь на мой вопрос, — собрав силу, строго попросила Варвара. — Извини, но это невозможно. Нам нужно разойтись и выбрать свой путь. Думаю, ты поймёшь меня, когда проснёшься. Варя хотела задать вопрос, но усталость накатила новой волной. Девушка не удержалась на ногах и почти упала, но её поддержали чужие руки. «Странно... Я чувствую ладонь на плече, но пальцы упираются мне в грудную клетку. Неужели у Валеса такие длинные пальцы?..» Перед тем, как потерять сознание, она услышала: Раз — Ты в сон погрузишься сейчас. Два — Укроет ворохом листва. Три — Страх скоро растворят дожди. Запомни песнь мою, подруга, Пока не сменит Осень вьюга. Раз, два, три, четыре, пять... Мы не встретимся опять.

***

Варя проснулась в салоне автомобиля, сотрясавшегося на нервной дороге. Она обнимала в руках свой блокнот и даже сначала чуть его не уронила. — Уснула, что ли? — мысленно задалась вопросом девушка. События сна казались самыми что ни на есть реальными, однако спрашивать у матери о произошедшем Варвара не стала. Мало ли что привидится... Тем более, она не помнила, когда вообще провалилась в мир сновидений. Собравшись уже закрыть блокнот и отложить в сторону, Варя обратила внимание на стихотворение, написанное на первой странице, покрытой бугорками, которые обычно появляются от капель воды. «Дождь песню поёт О мире златом, Где днём темнеет, А ночью светло.»