Спутницы

Нежный розовый рассвет разливает по небу солнечные лучи. Я сам себя соткал. Из тысячи мыслей, слов и выражений, из снов, как из праха. Дивный новый день, в воздухе витает приятная свежесть, все вокруг оживает и расцветает. Белесый туман над золотистым полем ржи рассеивается. Крупные капли росы блестят в лучах небесного светила, разбросанные по зеленой, сочной траве. Я соткал этот образ и вложил его в предмет, в простую игрушку. Я дарил ей свои мысли и тепло, улыбался, верил в ее истинную жизнь и вселенское совершенство. Где-то глубоко в моем сознании не утихали мыли о том, что я сам создал эту абстракцию, но это было так глубоко и так призрачно, что вскоре я начал считать это глупостью, вражеской мыслью, ошибкой... Безветрие - бессилие. Нет, мир еще спит. Сонная апатия захватила все вокруг. Расслабленная дремота, ленивые улыбки на лицах людей. Современной легендой стало хорошее настроение в обычное, буднее утро. Случайно случилось так, что мир никогда не принадлежал людям. Жизнь каждого отдельного индивида не принадлежала ему с самого рождения. Как же случилась такая утечка свободы? Вы когда-нибудь видели такое красивое затишье? В воздухе сгущается ощущение беды. Улыбки на лицах людей стираются, ведь они выглянули в окно и все, что увидели - мрачные тучи, грозно нависшие над ними. Я оборачиваюсь. Вот он, мой мир! Я пойду туда, где скоро начнется настоящая буря, подальше от вселенского спокойствия и утопических интонаций. Сплошная темная туча, сплошная черная линия, сплошное черное поле. Поле неудач и негодований, но такое манящее и родное... Одиночество отступило. Еще чуть-чуть, - думал я, - И игрушка оживет, заговорит со мной, в груди у нее начнет биться маленькое, размером с крохотный кулачок, плюшевое сердечко, в глазах запляшут веселые огоньки. Она обязательно, вот-вот, сейчас-сейчас... Энергия, которую получаем мы при рождении, читай - "жизнь", берется у Вселенной. Огромный, великодушный организм, который согласился приучить маленькую галактику, маленькую звездочку, маленькую планетку, а вместе с ней - все ее рассветы и все ее века. Умирая, мы разделяемся на две части. В пыль рассыпается наше тело, пыль въедается в почву. Наша жизнь. наша душа, наши мысли - все мешаются в нещадном водовороте пространства-времени. Дарить жизнь - наука тонкая. С одной стороны взглянуть - надо всего-лишь поддаться природным инстинктам, попав в общество и обстановку, пригодную для продолжения рода, но с другой стороны мир никогда не простит тебя за новую особь. Как не простит и за ее отсутствие. Тут не поможет ни религия, ни наука - смерть выпьет, как коктейль через соломинку. Звуки становятся все более отчетливыми. Где-то далеко забили, застучали огромные барабаны. Молот прошелся по облакам - и зашуршала, зашумела вода, падая ниц с небес. Тихо стремиться она коснуться почвы. Тихо мечтает она разбиться о крыши домов и о листву деревьев. Ветер гонит по небу тучи, но к земле спускаться не торопится. Безвольно прогибаются ветви деревьев под натиском ливня, небо затянуто тучами, все вокруг приобретает оттенки серого. Мы сидим вдвоем на траве, разговариваем об утре и бесконечно мокнем. Подобные ветрам, нематериальные, призраки. Мы с ней такие разные. Люди привыкли считать, что мы - враги друг друга. Одна борется за жизнь всего живого, другая - портит ей всю работу. На самом же деле мы не имели к этому никакого отношения - просто сидели там, где нравилось и смотрели, как умирает вселенная *** Луч света разрывает плотную ткань облаков. Вылупив свои безумные глаза, тысячи людей смотрят на это, поддавшись забвению дождя. -Смотри, подруга. Солнце победило, - вращая в руках табачную трубку, лениво говорю я. Как еще можно говорить, день ото дня, год за годом, существуя вечно? -Опять радугу решил, проказник, устроить. Как бы ему сказать, что всем давно начхать на красоту и краски, когда вокруг столько мрачного? - моя подруга хрипло смеется, скрипит костями, выпрямляя спину. Смотрю на нее - и думаю, как так получилось, что о ней пошли дурные слухи. И, прочитав мои мысли, она отвечает, - Чего только не сделаешь, когда наскучит сидеть и рассматривать облака на небе. Мой наряд - мои тряпки, серые, пыльные, сотканы из пепла и праха погибших. Смекаешь? Этот образ ей не принадлежал, как мне всегда казалось. Некоторое время человечество ломало голову над загадкой, что же появилось раньше - курица иль жеж яйцо? Так вот, на подобии этого - Жизнь или Смерть? Вы, наверняка, часто задумывались об этом. Моя сестра появилась раньше. Она пришла из пустоты - и была черна, как ночь. Точнее, она сотворила ночь, когда появилась я. Мы вместе зажигали звезды - одну за другой, секунда за секундой. Она растила меня методом проб и ошибок. Она испытывала меня, проказничала, била, но всегда, я знаю, всегда!, - только чтобы вырастить непобедимое. Жизнь пробьется везде. Изначально, заметьте, легче уничтожить, чем создать. Сколько рос цветок у вас в саду? Сколько времени понадобится вам, чтобы сорвать его, смять, наступить, убить. И все равно, через некоторое время жизнь все равно начнет теплиться там, на этой земле. Вот за этим, за этой удивительной способностью и гнались мы с сестрой. Без нее не было меня. Она всегда сопровождала меня и помогала уничтожать ошибки. Да, мы ссорились, да, у всей Вселенной сложились неприятные стереотипы о нас, но мы... Мы просто путницы. -...Смекаешь? - повторила она, подбирая несуществующей рукой камень и рассматривая его несуществующим взглядом, - А еще коса, какое-никакое, а оружие, тем более весьма устрашающее. Пошла я в гости в фермеру одному, а его жена, обладая странными способностями, пронюхала, что я кто-то чужой. Она начала истерику, что грядет беда, что надо бежать - а я случайно коснулась их с фермером. Мы предпочитаем думать, что мы существуем на самом деле не как природные процессы, а как духи, как-будто мы материальны. Как-будто мы плаваем по времени. За тысячелетия мы придумывали себе все новые имена, все новые образы, все новые истории... *** Закат умиротворяет. Но сегодня он кроваво-красный. Морская гладь словно окроплена каплями крови. Быть может, это смерть заигралась со своей косой? Легкий ветер качает деревья, растущие у самого берега, у самого песка. Мелкий, белый песок щекочет пятки. Как хорошо, все-таки, быть настоящим! Возвышенное счастье - есть удовольствие от достижения целей. Можно быть счастливым, исполнив свою мечту, но не является ли она своеобразным пунктом назначения? Не к этому ли мы шли всю жизнь? Счастье, как не прискорбно, в мелочах. В том, чтобы открыть свою душу и подставить греться под солнечными лучами, чтобы дать отдохнуть телу в тени старых ив, чтобы не бояться ножей в спину, чтобы уметь возрождаться, как Феникс. Что ты с ним не делай. Кровь утекает с облаков и небес. Крошечные звезды загораются. Загораются так далеко, что нельзя протянуть руку и коснуться до них кончиками пальцев. Так далеко, что за всю свою жизнь не сможешь даже приблизиться к ним, а если и получится - холодные, далекие, крошечные точки превратятся в пульсирующие шары жара, дуэта двух сестер, даря жизнь и смерть. -Я хочу дотронуться до неба! - оборачиваюсь я, смотрю на двух сестер, ожидая их ответа. -Конечно, милый. Только поверь. Верь, что мы существуем. Верь, что ты настоящий, - хором шепчут они из-за спины. По телу волной проносятся мурашки. Время, единственное, что сестры не могли контролировать, шло, я подрос. Вместо образа, который я заключил в своей игрушке, который меня грел, я придумал двух сестер-помощниц. Возможно где-то, на краю вселенной или в другом мире они сейчас сидят и болтают.