Ирландский рил

Там, где-то там в глубине зарождается ритм… В плошке у двери Налитое вовсе не кошке Мелко дрожит молоко… Стук. Звук. Изнутри. Недр? Меня? Всего сущего? Дыхание тела земли пробуждается медленно, С ним пробуждаюсь и я. Движется соком, питающим жизнь мира, Вверх по артериям-венам-рекам, Человекам не подвластное, неумолимое, Неудержимое. Так глубоко пока, но рука Уже отбивает такт. Знак? Может быть. Главное — не забыть Зажигать огни. Больше. Ещё и ещё! Так, чтобы жар плавил было́е свинцом текучим, Создавая на память формы несбытых надежд. Эти «камни» смысла нет собирать. Танцевать! На этой каменной мостовой Танцевать неистово зажигательный рил! На языке застоялую горечь Вкусом гру́шевого пирога подсластить, Вдохнуть-опьянеть от коричного духа глинтвейна, Чтоб кровь зашумела в ушах. Такт отбивать каблуками и, вторя им сердцем без устали, Прыгая выше неба, Без остатка выплеснуть, выпростать из души, Запоро́шенной, скованной льдами, Да не зимними, а людскими, Всё, что на́жито, сте́рплено, сказано внутрь, по-живому, самой себе. И сухими ветками вереска Выцарапывается наружу, Сдирая попутно старую кожу, То, что спрятано было навечно и очень-очень надёжно. Только разве ж это сдержать? Остаётся лишь танцевать. Втаптывать в землю старые камни и верить, Что вскоре меж ними пробьются Первые родниковые струи Живой воды. Умоюсь ею и я… А пока — танцевать. Танцевать!