Проиграл

Проиграть, говорят, не страшно. Врут всё, потому что сами не умели выигрывать, не играли на собственную и чужие жизни! А ещё это, безусловно, ужасно больно: болит кровавая рана на груди, дико болит лицо, начиная от рассеченной переносицы и заканчивая ослепленными глазами. Но даже за зрение не так обидно, как за проигрыш - соперник использует нечестные приёмы, которые, будь ты хоть трижды одарённым, заставят тебя проиграть. Противно. От самого себя противно, за то, что слаб в такой ситуации. За то, что можешь только лежать на земле и едва дышать от боли. За то, что подвёл Мафию, ставшую тебе семьёй. Только понял ты это слишком поздно... Ты кричишь ему, что он всех предал. Всех, кто ему верил и доверял. Предал своих же. ... У него действительно ужасающий план. Ты почти не веришь в то, что такой человек, как он, может столь хладнокровно сделать что-то подобное. Отвратительно, это просто позорно - осознавать, что верил всё это время человеку, который хочет... Который претворит свой план в жизнь, если не сделать хоть что-нибудь. Три. Ты вспоминаешь про небольшой нож за поясом. Этого совершенно точно не достаточно, чтобы противостоять ему, но тебя ведёт слепая ярость и адреналин, желание убивать. Два. Тело действует на боли и рефлексах, ты не успеваешь следить за своими движениями. Слепота не мешает приблизиться к противнику, сократить расстояние до минимального и занести нож. Один. Он легко перехватывает твою руку, серьёзен, как никогда. Ты внезапно осознаёшь, что загнал сам себя в ловушку, в тупик, приблизил неминуемое. Ты действительно думал, что сможешь ему навредить?! Ты настолько самоуверен?!.. Ты глуп. Твоя самоуверенность тебя погубила. Ноль. Ты чувствуешь, как острые, нечеловеческие клыки вонзаются тебе в шею, прогрызая сонную артерию. И прежде, чем потерять самого себя и уйти в полную темноту, ты понимаешь...

Ты проиграл.