Жизнь, как цирк

Что есть моё существование? Имею ли я право присутствовать на этом вечном представлении, называемое жизнью? Я заперлась в своей комнате. Укутавшись в одеяло, я из окна наблюдаю за происходящим: люди в ярких замысловатых костюмах ходят по улице, протягивают руки прохожим, улыбаются и дарят шарики детям, оставляя за собой дорожку из разноцветных конфетти. Я вполне бы могла выйти на улицу и тоже радоваться. Но, почему-то мне кажется, что за пределами своего личного пространства мне будет грустно. Нет, я не люблю быть одна. Но меня и не напрягает уединение. Просто хочется разделить его с кем-то. С тем, кто мне будет дорог… Труппа артистов скрылась, и мне уже незачем было смотреть в окно. Так почему же я продолжаю всматриваться? Чего я жду? Что я пытаюсь разглядеть на улице? Или «кого»?.. Сердцебиение постепенно затихает… Я не слышу внешних звуков. Я перестаю понимать слова и их значения… Мне кажется, или меня кто-то зовёт? Если это так, пусть зовёт дальше, кто бы это ни был. Пусть зовёт. Я всё равно уже не отвечу, ведь голос пропал, а губы застыли в глупой улыбке. Мои веки сомкнулись. Разум помутнел. И лишь краем уха я слышу цирковую музыку. Она постепенно отдаляется. Но даже если и так, я всё равно буду её слышать. Сердце будет биться под ритм. Слёзы будут стекать по лицу под звуки скрипки. Руки будут трястись, словно играя на флейте. Пальцы станут неаккуратно стучать по клавишам фортепиано. А голос будет петь… Ориентация потерялась. Голова закружилась. Мне кажется, что я лечу. Нет, это мираж. Ведь я уже падаю… Тело онемело, я не могу пошевелиться. Всё, на что я имею право – это слушать и смотреть. Хочу ли я, чтобы меня спасли? Наверное, нет. Гордость всё ещё не покинула меня. Я слишком эгоистична, чтобы ко мне смели прикасаться. Становиться холодно… Смогу ли я вернуться? Нет, ведь это не в моих силах. Сверху падают конфетти и игрушки. Музыкальные инструменты сломаны. Мне на руку плавно опустился сломанный пополам струнный смычок. «Ты хочешь, чтобы я сыграла?» - задаю ему вопрос. Какая глупость. Как будто эта жалкая деревяшка мне ответит. Но, не стала ли я такой же жалкой? Когда меня успели превратить в беззащитную и хрупкую девушку? Кажется, раньше я была даже на девушку не похожа. Сейчас же, облачённая в платье, какое мечтает одеть любая юная принцесса, я похожа на куклу. Неужели я постепенно сливаюсь с игрушками, которые падают вместе со мной? Краски постепенно исчезают. Всё становиться чёрно-белым и невзрачным. Я не становлюсь исключением – мои, когда-то карие, глаза постепенно тускнеют. Красное платье чернеет. Замысловатые кружева и банты рассыпаются. У милейшей шляпки на боку осыпаются перья. А алая роза, что я держу в руках, засыхает… Кошмарный сон. Клоуны перестали улыбаться. Блёстки и паетки пропали с костюмов. Животные сбежали из клеток. Тушь и тени размазались, а румянец спал. Представление окончено. Зрители ушли, оставив о себе лишь воспоминание. Артисты плачут. Они теперь бесполезны. Я тоже плачу, ведь я – директор цирка. Своего цирка, называемого жизнь. Обручи выкинуты. Куклы сломаны. Платья разорваны. Мечты несбыточны… «Что есть моё существование? Имею ли я право присутствовать на этом представлении, называемое жизнью?» - спросила я себя. «Зачем спрашиваешь? Ты и сама прекрасно знаешь ответ» - усмехнулось отражение в зеркале. Жизнь, как цирк – насыщенная и яркая. Только одни играют роль артистов, а другие – зрителей. А кем была я?..