Искусство

Когда перо и кисть художника-поэта Взмывая в воздух, текстом пишет Мона Лизу И архитектора скульптура - башня Пиза Становится реальным местом А дни, часы, проходят не заметно Идеи в голове звучат, трезвонят оголтело Ты к ним идёшь, неспешно, твёрдо, смело Выстраивая здания карнизы Таланту скажут - "Что с тобой не так, безумец?" "Поешь, поспи, ты выглядишь так странно" "3 дня не ел, 2 дня не спал и кажется давно уж, забыл что значит слово ванна" Творец воскликнет, мыслью громогласной "Сбиваешь ты меня с идеи, дурень!" "Да, раздражай меня, срубая мысли древ под корень" "Уж лучше, выстрели мне в голень!" "Я лишь хочу помочь, о,Рафаэлло" "Хочу чтоб ты был счастлив и спокоен" "Но кажется, давно заметил, что ты умён, прекрасен, болен" "Уйди ты с глаз моих, немедля!" "Если посплю, часа 4, к чёрту" "А пища, пластик бренный, уж лучше бы стал жертвой я, аборта" "Чем разговаривал с тобой!" "Я лишь хочу помочь!" "Сгинь с глаз моих, немедля!" "Ладно" - ответил друг, смиренно У друга моего, нет чувства такта А уж талант ему не явится, ножом хоть в вену Искусство, что сильней теракта Русалка превращается вдруг в пену А я в процессе, я творю шедевры Я не могу взять, перемену Творец, не важно, выгодно ему Всю душу изольёт в бумагу И полотно впитает слёзы, пот, кровь, влагу Чуть-чуть попеременно Творца оставив без души Творец, как мамочка с ребёнком Отдаст себя всю, без остатка И в состоянии припадка Родит ещё детей так, 10 А дети злые, навещать не будут деда И дед умрёт, лет этак, в 30 Но стоило того, не знаю Искусство жизнь, искусство смерть, искусство есть - убийца