Восьмое Чудо Света

Я проснулся уже ближе к вечеру. Заходящее солнце встретило меня своими лучами, от которых в глазах начинало нещадно щипать. Опёршись на локоть, я немного привстал с кровати и оглядел свою комнату: разбросанные повсюду вещи, учебники и тетради. Да, такой вещью, как аккуратность, судьба меня не одарила. Улыбнувшись своей мысли, я встал с кровати и стал на четвереньках, словно ребёнок, искать одежду. Найдя джинсы на люстре, а чёрную футболку в шкафу, я поспешил привести себя в более-менее приличный вид. Зайдя в ванную комнату, я наткнулся взглядом на своё отражение, которое "порадовало" меня своим… “замечательным” личиком. Быстро умывшись и почистив зубы, я был уже не похож на Халка в восемь утра. Растрёпанные чёрные волосы и немного светлые – с тёмной прожилкой внутри – карие глаза делали меня уже похожим на подобие человека. Взглянув на часы, я отметил про себя, что у меня хватит времени, чтобы поймать такси и успеть доехать вовремя до квартиры друга. Сегодня у несчастного алкоголика, Димы Макарова, день рождения, на который он позвал не менее половины нашего института. Хотя, деньги родителей позволяли ему такое количество народу. Выйдя на улицу, я почувствовал холодные прикосновения ветра к моему лицу. Прохладно. Поймав такси, я быстро уселся в салон, чтобы хоть как-то согреться. - Куда? – недовольно посмотрев в зеркало, спросил водитель. Судя по взгляду, он счёл меня за сумасшедшего или человека, сбежавшего из тюрьмы. Скорее всего, первый вариант. Назвав ему адрес, я блаженно откинулся на сидение, наслаждаясь появившемся теплом. Доехали мы очень быстро, ведь Дима жил всего лишь в пяти минутах езды от моего дома. Расплатившись, я вышел из машины, вновь плотно укутавшись в тонкую ветровку. Зайдя в подъезд, быстро, на лифте, доехал до нужного этажа и глухими ударами постучал в дверь. - Пароль? – послышался голос друга. Вспомнив нашу детскую забаву, когда мы придумывали пароли и долго не впускали друг друга внутрь, я невольно улыбнулся. - Пирожок с картошкой, - чуть ли не срываясь на смех, выдал я наш “секретный” пароль. Вроде такие взрослые, а в душе те же дети с песочницы. - Пароль принят, - со смешинкой в голосе ответил Дима, открывая дверь в свою обитель разврата и алкоголя. - Как ты, Димон? – спросил я у друга. Выглядел он явно не так вызывающе: тёмные джинсы и такая же в тон рубашка. Светлые волосы и голубые глаза явно выделялись среди такой цветовой гаммы. - Пойдёт, как сам, Миш? – улыбнулся тот, закрывая за мной дверь. - Супер, - немного дерзко выпалил я. Сняв кроссовки и ветровку, я двинулся вглубь квартиры, заметив множество обуви и одежды. Народу тут точно куча. На кухне хозяйничали несколько поваров, которые, чуть ли не умирая от усталости, готовили ужин для толпы голодных студентов. Мы с другом прошли в просторный зал, в котором царил полумрак. Музыка доносилась со всех сторон, складывалось такое чувство, что ты в эпицентре этого звука. Да. Над стереосистемой поработали на совесть... или за большие деньги. Повсюду много знакомых сокурсников и друзей с параллели. Половина из которых уже явно не трезвая. Что же, утро у них будет “доброе”. Парни тесно прижимаются к девушкам, тихо нашёптывая что-то на ухо, всеми способами пытаясь затащить в постель. А девушки и не очень-то сопротивляются. - Пойдём, - позвал меня Дима. Он подошёл к черной двери, открыв её, пропустил меня вперёд. Комната была похожа на предыдущую, только здесь уже повсюду горел свет и посередине стоял круглый стол, за которым, вальяжно облокотившись о спинки кресел, сидели несколько парней. Эту комнату мы называли “VIP Ложе”, так как незнакомых людей сюда не впускали. Вход можно заслужить только дружбой с Димой, чем я так бессовестно пользовался. - Будешь? – протягивая мне бутылку с виски, предложил Димон. Я встал, подошёл к столу и налил себе алкогольный напиток в пустой стакан. Залпом выпив всё, почувствовал, как подкосились ноги, и рухнул в позади стоящее кресло. На моё действие остальные присутствующие лишь усмехнулись. - Ну, что будем делать? – спросил Димон, прервав своим голосом нарастающий смех. - Что предложишь? – спросил парень напротив. Не помню его имени, вроде, Стас. Блондин ничего не ответил, лишь со смешной ухмылкой достал из заднего кармана колоду карт, и угрюмо улыбаясь, стал их тасовать. - Какие ставки? – спросил, переводя взгляд от одного к другому, Дима. Рыжий парень, сидевший напротив, молча вытащил стодолларовую купюру и наигранно положил её на стол. - Кто ещё? – вновь переспросил блондин, затем перевёл взгляд на меня. – Миш, давай. - Не, я пока не буду, - выдал я. Играть в азартные игры не хотелось, тем более, денег с собой у меня не было. – Я лучше пока что понаблюдаю. - Хорошо, - улыбнулся Дима, раздавая парням карты. Игра закончилась, не успев толком начаться, ведь блондин был просто мастером мухлёвки и фальши. Никто так и не заметил запасную колоду карт в рукаве. От меня этого не утаить, я слишком хорошо его знаю. - Сейчас, я только разыграюсь, - выпалил рыжий, вновь доставая из кармана крупную купюру. Не понимает, что выйдет сегодня из этого дома с пустым кошельком, потом пожалев: почему же не остановился, когда было время. Но он сейчас в игре, так что остановить человека в таком состоянии крайне сложно. Закончилось всё крайне быстро. Я просидел за столом не больше часа, как кошельки всех присутствующих опустели, а сами они сидели с низко опущенными головами. Сам Дима, гордо облокотившись о спинку явно не дешёвого кресла, с хитрой ухмылкой считал выручку. - Миша, не хочешь сыграть? – спросил тот, искоса посмотрев на меня. Он был не доволен, такой у него характер: пока не “опустошит” всех, не успокоится. Вот и сейчас моя очередь. - На что играем? – хитро спросил я, также косо посмотрев на блондина. - Предложишь? – коварно улыбнувшись, спросил Дима. Сложив аккуратно сложенные деньги в карман, тот взял со стола карты. - Ну давай, начнём, сыграем на… - Сам же и отвечая на свой вопрос, тот закрыл глаза, что-то обдумывая, потом распахнул их и негромко произнёс: - проигравший сделает выигравшему дипломную работу. - Хорошо. - Мне было особо терять нечего, ведь даже если я её ему не сделаю, тот все равно как-нибудь выкрутится. Деньги в наше время решают многое. - Только попрошу тебя снять пиджак, пожалуйста, - улыбнувшись, выдал я, ведь если не так, то я проиграю. А без своего пиджака мухлёвка со мной не прокатит. Тот одарил меня взглядом, от которого по спине прошёлся табун мурашек, но свой пиджак он всё-таки снял. Теперь мы на равных. - Твою ж мать! – громко выкрикнул Дима, скинув карты на стол. Да. Чувак, ты проиграл. Такова судьба. – Хорошо, будет тебе дипломная работа. Я блаженно улыбнулся и позволил себе в честь победы выпить несколько рюмок виски. Разум начал собирать вещи и, похоже, пытался на время от меня съехать. - Сыграем ещё раз? - не ожидая моего ответа, Дима раздал карты, отметив, что молчание – знак согласия. - На что? – с прищуром спросил я, не поверив, что парень будет играть со мной просто так. - Помнишь нашу Мисс Скромность? – Звучало это скорее как риторический вопрос. Мисс Скромность – Марина Меньшикова, молодая девушка, которая учится со мной в группе. Но. Она немного необычная. Слишком молчаливая, я даже на миг задумался, но потом отметил про себя, что я даже её голоса не помню. У неё не было подруг или знакомых, с которыми она бы общалась. Такого ещё не наблюдалось. - Ну и что? – с неким недоверием спросил я. - Проигравший должен будет уложить её в постель, если он не управится за определённый срок, то просто откупится, - в его голосе не было ни намёка на шутку, он был полностью серьёзен. – Выкуп – десять тысяч. Сейчас ничто не препятствовало мне согласиться на спор, разум уже успел уехать к бабушке, оставив меня одного принимать решение, о котором я ещё долго буду жалеть. - Хорошо, - слегка дрожащим голосом согласился я. Следующие десять минут были для меня как в тумане. Зрачки немного расширились, по рукам прошла мелкая дрожь. Выкинув стопку карт, я опустил голову так низко, насколько мог. Я проиграл.