Сломанная

Холодная влага струится по горячим щекам, оставляя чёрные нити туши и превращая макияж в непонятное месиво. Руки уже мокрые и грязные, вытирать слезы бесполезно. Длинные ногти с отросшим гель лаком впиваются в руки, лицо, зажимают шею. Красные пятна покрывают тело. Какие-то бумаги и вещи валяются на полу, разбросанные в порыве одолевших чувств. Продолжаешь рыдать, захлебываясь в собственных криках и стонах, что непроизвольно рвутся наружу. Всё новые и новые волны истерики накрывают с головой, не давая возможности успокоиться и придти в себя. Враньё. Чувствуешь себя жалко и мерзко, хочется выблевать все внутренности наружу, лишь бы избавиться от непонятных ощущений в теле. Сильно кусаешь руки, в надежде унять душевную боль. Все мысли превратились в настоящую кашу и остались где-то на задворках сознания, лишь мысль о собственном ничтожестве мелькает где-то на первом плане. Заходишься в раздирающем изнутри крике, вместо которого вырываются лишь жалкие хрипы. Конечно, ты же не хочешь, чтобы все это услышали родители ? Такая жалкая. Всё это наглая ложь. Самообман. Ты врешь себе каждый день, убеждая себя в том, что тебе становится лучше, что ты сильная и со всем справишься. И друзья у тебя есть, и всяких идиотов забудешь, и экзамены хорошо сдашь. Смешно. Это какой-то новый уровень мазохизма, притворяться другим человеком не для общества, а для себя? Придумываешь какой-то бред про то, что ты легко избавишься от проблем, пьёшь энергетики и строишь из себя взрослую в попытках обмануть себя. Но ты не меняешься. Продолжаешь убегать от своих комплексов, не решаешь глубинные проблемы, разбираясь лишь с поверхностными вопросами, закрываешь глаза на очевидную правду и оправдываешь косяки других. Глупая, ты не станешь такой же, как твои кумиры, просто заимствуя их образ жизни. Ты красивая сломанная кукла. Бесполезная и никому не нужная. Даже самой себе. Давишься воздухом, заходясь в кашле, выворачивая лёгкие наизнанку. Руки трясутся, плечи и грудная клетка ходят ходуном, ноги подкашиваются. Сидишь на холодном полу, ударяя руками по стене и кровати до боли в костяшках. Звонкие пощечины не отрезвляют, а удары по несчастному телу не помогают выместить всю накопившуюся злобу и отчаяние. Сознание затуманено, тянешься в привычную сторону, заранее зная, что там лежит твоё спокойствие. Обрабатываешь лезвие антисептиком от старых пятен и грязи. Какой-то бесконечный сюр. На коже первый порез. Второй. Третий. Неприятных ощущений уже давно нет, все это приносит какое-то ненормальное удовольствие. Алые капли крови скапливаются вместе, стекая ручейками куда-то вниз. Слизываешь их, чувствуя солёный металлический привкус. Приятно. Раз уж быть ебанутой, то до конца. Десятый. Одиннадцатый. Входишь в раж. Дело доходит до бёдер, разукрашиваешь их причудливыми полосками, знаками и словами. Красиво. Смеёшься нервно и как-то пугающе, когда осознаешь всю абсурдность ситуации. Любуешься своим творчеством. Завтра об этом пожалеешь. В комнате холодно, темно и тихо. Нащупав рукой телефон и наушники, включаешь какую-то музыку в надежде успокоиться и забыться. В голове пустота, впрочем как и в груди. Укрываешься одеялом и начинаешь дремать, думая о возможностях нового дня. Но помни. От себя не убежишь.