Мечта

      Поблёкшая луна. Лёгкий снег. И девушка, в порванной куртке, потёртых туфлях и платье. У всех своя жизнь, ей досталась такая.       Она идёт неровными, пьяными шагами, но её босые ноги отбивают по лужам бодрый мотив. Конечно, ведь туфли в руках и ей ничего не стоит начать ими обороняться. Она спотыкается о многочисленные коробки, шугает уличных изодранных кошек.       «Интересно, как они к этому пришли? Кинули их или с мамашей не повезло?» - подумала девушка и привалилась к кирпичной стенке.       Место, где она находилась, нельзя было назвать улицей. Один из многочисленных переулков в гигантском городе; вот и весь сказ. Сюда даже не попадал свет. Кто бы мог подумать, что в городе звёзд и огней есть такие уголки, скрытые мраком.       Они хранят в себе многое: жизни, смерти, болезни, горечи, неудачи, потери, обманы...       Полил дождь.       Девушка скатилась на асфальт, закрыла глаза и подняла голову.       «Ни при каких обстоятельствах, - слышишь, никаких! - Не опускай голову», - сказала ей как-то мама. И она была права. Если бы девушка опустила сейчас голову... Многое бы произошло, например - её фиолетовая тушь стекла бы по носу, и вид стал бы максимально болезненный и странный. Всё-таки, когда ты романтик, приятно видеть романтичные вещи. Следы на щеках, особенно, с уставшими глазами, но горящим взором - приятное для романтика зрелище.       Вдох. Выдох. Вдох...       - И такое бывает, - губы дрогнули в подобие улыбки. - И такое...       Она погладила ссадину на запястье, рубец на плече и коснулась губами шрама на безымянном пальце.       «Дождь прекратился?»       Перед ней стоял парень.