Говорят, всё проходит, кроме одиночества… Flёur «Пепел» ©
Кто мог подумать. Кто мог представить. Кому ты врёшь, бог историй? Весь мир желает быть обманутым? Но единственный, кто обманут — это ты сам. Обманут самим собой. Надежда. Такая прекрасная и такая обманчивая. Надежда, которой оказалось недостаточно, как и твоих сил. И всё было известно с самого начала. Вернее, задолго до… Это будет печальная история, которая никому не будет рассказана или всё-таки будет?***
Жаркое лето. Огромные зеркальные здания тянутся в небеса, а палящее солнце играет в оконных стёклах и на лицах проходящих людей. Молодой мужчина играет на скрипке. Пряди чёрных волос падают на лоб, а зелёные глаза мерцают, но может быть это блики солнца. Лёгкую мелодию подхватывает, невесть откуда взявшийся, ветер и разносит по шумной улице вместе с прохладой. Солнце закрывают серые тучи, зеркала темнеют, словно опускается занавес. Мелодия становится громче и, кажется, будто заглушает уличный шум, а прохожие, спешащие по своим делам, начинают сбавлять шаг. Всё замирает. А скрипка плачет, её голос становится всё более надрывным, она рассказывает историю, для которой не нашлось слов. Это история о счастье, о боли от потери и о надежде. Но так и остаётся неясным, на что надеется загадочный рассказчик, терзающий ни в чём неповинный инструмент. Мелодия на мгновение замирает, вместе с ней замирает ветер, а после они срываются и уносятся в серое небо, чтобы разогнать тучи. И солнечные лучи снова обрушивают на город тепло, ослепительно горят зеркала. Молодой мужчина играет на скрипке. Зелёные глаза всё также мерцают, но может быть это слёзы. Мелодия затихает на надрывной ноте, ветер падает на раскалённый асфальт без сил. Солнце стоит высоко над городом, люди спешат по своим делам, улицы наполняются шумом голосов и автомобильных гудков. Облачком зеленоватого дыма из рук музыканта исчезает скрипка, а следом исчезает и он сам.***
Локи опускается на колени рядом с надгробной плитой, смахивает с неё влагу. Ночью здесь прошла гроза. В его руках появляется скрипка. И над старым кладбищем разносится печальная мелодия, небо укрывают тучи, ветер поднимает опавшие листья, а в тени деревьев появляются тёмные фигуры. Они тянут свои длинные руки, не смея сделать и шага из своего укрытия. Беснуются, пытаются вырваться, но стоит мелодии раскрыться, истончаются и тают, словно их и не было. Локи выпускает из рук скрипку, смычок падает в траву. Что-то, а может быть кто-то, невесомо касается его волос. Его глаза загораются лихорадочным огнём. — Верити?