Walk On

Твоя жизнь - дорога. Поезд летит мимо рассветных полей, усеянных цветами. Они только что раскрыли свои чистые глаза, раскрасив яркими аккордами монотонную травяную гладь. Небо, румяное со сна, придавливает их собой, тяжелое, как море органных звуков. А может, тебе это только чудится, и кто-то другой видит в нем иное. Например, зовущий ввысь купол небесного храма. Или снежные ступени-облака, своим нежным перезвоном уводящие чьи-то души все выше и выше. А может быть, никто больше и не слышит музыку мира на рассвете? Как знать. * Твой спутник - блокнот со стихами и потоками мыслей, с виду такой же безыскусный, как ты. ("Но внутри несет снаряды,/Пушки, дым...") Твоя подружка - книга в мягкой обложке, на страницах которой Пуаро в очередной раз ищет того, кто нарушил заповедь "Не убий". Твоя возлюбленная - музыка в плейере: Мэтт поет о том, что погнался за звездным светом, но больше не знает, стоит ли оно того. Ты тоже не знаешь. Но кто вообще знает, как жить жизнь? Теперь взрослый - это ты сам, и не у кого спросить. * Твоя жизнь - отели. Ты смотришь на картину над кроватью: сегодня там слетевшая с палехской миниатюры алоцветная жар-птица, а завтра - таинственная девушка в белом, жемчужном, как пена летнего прибоя, платье. На плечах она несет закатное небо со всеми его птицами, чьи черные силуэты мечутся, как мысли, не знающие покоя. По силам ли тебе твоя ноша, светлая душа? В этой гавани ты ненадолго. И поэтому, как обычно, стараешься покрепче приклеить ее скромные дары на стенку памяти: чтобы никогда не потерялись. Но разве можно запомнить что-то навсегда? * В твоем доме взаймы настала полночь. За окном - желтые луны фонарей и неправдоподобно четкий, чеканный в их свете тополь: вылитый Христос, одиноко бдящий в Гефсиманском саду. Прекрасная Ханна в наушниках переплавляет свое одиночество в хрупкую музыкальную вязь, которая режет тем больнее, чем нежнее она поет. "Сколько раз я пыталась Побороть свой эгоизм, Но они все равно уходили". Ты вспоминаешь всех, кто уходил. К мужчине, к женщине, в никуда. Уходил потому, что ты слишком странная, слишком скучная, слишком поэт, недостаточно поэт, слишком умная, недостаточно умная, слишком равнодушная, слишком неравнодушная, слишком взрослая, недостаточно взрослая. Ты как кристальный 3D-паззл, состоящий из кусочков, на которых написаны все их "слишком" и "недостаточно". "Приходили люди, заводили со мной разговоры, с грохотом проносились надо мной, как по мосту, и больше не возвращались". Тебе хочется смириться с тем, что Музыка - единственная возлюбленная, которая никогда не оставляла по себе обугленную дыру на месте сердца. Никогда не заставляла формировать в себе обезболивающие ледники. И всегда говорила голосом Боно: Walk On. Иди дальше. Если сделать вид, что ты сильная, в итоге сама в это веришь. Но есть ли вообще сильные люди на свете? Или все только делают вид? Excuse me for a while, While I'm wide-eyed and I'm so damn caught in the middle. * А может быть, самая большая сила - в том, чтобы признаться себе и миру: ты не сильнее, чем пташка, запевшая под твоим окном свой июньский джаз. Ты имеешь не больше влияния на круговорот всепланетного мракобесия, чем котенок, доверчиво заглянувший тебе в глаза под сенью летнего кафе. Ты слаба и мала, как они, и все же дерзаешь шагать дальше и быть собой. Дерзаешь быть. Дерзаешь. И возможно, пока планета не остановила свой безумный ход, ты успеешь встретить кого-то, кто тоже дерзает быть собой. "А еще вот что я думаю. Вдруг, забравшись в будущее - на несколько лет или даже десятилетий, - я обнаружу, что спасен? Тогда мои слоны вернутся на равнину, и я найду для мира слова красивее нынешних".