Первый дождь

      Она упрямо распихивала грубых незнакомцев, что стремились скорее скрыться от неожиданного подарка природы. Каждый последующий становился более агрессивным, но она не обращала внимания. Сейчас ей нужно лишь одно — насладиться самой. Плевать на этих неэстетичных баранов, которые кричат ругательства вслед за ней и её сверкающими пятками. Она слишком долго этого ждала, чтобы тратить время на препирательства с людьми.       Воздух в городе невыносим тяжёл. Клубни дыма и выхлопных газов сейчас медленно оседали с первыми капельками дождя, через которые мимолётно начинает красоваться радуга. Она любила эту красоту и не смогла бы себе простить первую неожиданно тёплую встречу, поэтому девушка сбежала с последних уроков, стремясь скорее оказаться в пригороде. Благо школа находилась не так далеко от её любимого места. Осталось совсем чуть-чуть, и она сможет раскрыться, дать волю себе и своим эмоциям. В подобное время она очень жалела, что живёт не в какой-то деревне или посёлке, где у семьи есть свой дом с шикарной длинной террасой. Она бы сделала красивые живые стены из вьюнов или винограда, там всегда стояли бы диванчик или кресла и столик. Это было бы излюбленное ею место, как бы часто она сидела там в пледе, с книгой в руках и тёплым душистым чаем на столике. Ну, или какао. Это бы зависело от её настроения. Или же просто сидела и наслаждалась тем, за чем она бежит сейчас по дороге за пределы города.       И вот. Вот она — эта гора. Сюда она и спешила. Сделав глубокий вдох и задержав его в груди на некоторое время, она с жадностью стала потихоньку выпускать насыщенный озоном воздух, но потом вновь с дикими наслаждением и жадностью вдыхала. Это запах победы. Почему-то она так считала. Может, потому что она всё-таки вырвалась из пропахшего бензином, газом, пылью и химией города, а может из-за её любви к именно такой погоде. Погодка на любителя — не каждый захочет мокнуть и шагать потом по лужам.       Дождь не был сильным, ветра практически не было, но этот запах, доносившийся отовсюду её дурманил. Пахло не только озоном, но и старой, жёлтой травой, оставшейся с осени, которая, намокнув, издавала свой как-то пьянящий аромат. Вот чего она ждала всю зиму. Вот о чём мечтала.       Её не пугали тёмные тучи, что заволокли всё небо. В этом она видела какую-то эстетику. Капюшон её ещё зимней куртки стойко и упрямо держался на голове, не давая ей намокнуть. Она даже запрокинула голову, подставляя лицо прохладным каплям, но он всё был на ней.       — А я и не знала, как люблю дождь…       Строчки из песни как-то сами слетели с губ, и она тихо запела с каждым словом набирая храбрости и силы, чтобы запеть так, как хочется ей самой. Здесь никого нет. Здесь никто не осудит её за отсутствие превосходных вокальных данных. Это она точно знала. Может и увидят её проезжающие машины, автобусы, да плевать. Они не знают её, а она — их. Бояться нечего.       Все эмоции, скрывающиеся в ней до этих пор, которые она держала очень долго в себе, кажется, даже непростительно для самой себя долго, брали над ней главенство. Это больше не было похоже на песню, скорее на что-то вроде безумных криков, доносившихся с самых потаённых уголков души. Как же всё достало.

***

      Счастливая и охрипшая она брела домой, точно зная, что влетит ей знатно. Классная руководительница наверняка позвонила матери. Что ж, даже за мелкие радости нужно платить. Небо так и не прояснилось, хотя где-то мельком проглядывало солнце. Но птички пели, радуясь, что они вернулись. А она радовалась и улыбалась им в ответ. Она скучала по их щебетанию.       Обернувшись, она последний раз оглянулась на гору, где виднелась истоптанная от её импровизированных танцев мокрая солома. Она улыбнулась, чувствуя в ногах холод. Может, она даже заболеет после этого дня. Ноги насквозь мокрые по колено, куртка — тоже. Дрожь прошла по всему телу, и она неловко поёжилась. Прозябла. Скорее всего заболеет. Но она была счастлива, она ждала этого дня.       Взгляд упал на запястье. Она стёрлась, оставив после себя тёмные разводы на коже от чёрной капиллярной ручки. Стёрлась, как и фальшивая улыбка, готовая отдать пост настоящей. Может пора начать жить, а не существовать?