Письма из прошлого

Аанг Аватар, ему многое дано знать. Однако не всегда знание может что-то изменить... Катара сидит одна на диване в их пустом доме, нежный ветерок один составляет ей компанию в этот весенний вечер. За окном закат еще вспыхивает оранжевыми красками, но ночь уже вступает в свои права, неся с собой темноту и тишину... Если днем она не позволяет чувству одиночества одолеть себя, то вечерами пустота вокруг становится буквально осязаемой, и к этому она никак не может привыкнуть, а еще она не может привыкнуть больше не ждать Его. Уже пол года прошло с того дня как не стало ее мужа. Он ушел не вдруг, они все знали что так будет, но потеря родного человека - это то, к чему все-равно нельзя быть готовым. И не важно сколько вам лет двадцать, шестьдесят или сто. Женщина вздохнув тихонько поднимается и, подбросив дров в камин направляется к окну чтобы закрыть его, но едва она протягивает руку как на подоконник садится почтовый ястреб. Слегка вздрогнув Катара вытягивает свиток, задумчиво рассматривая перевязь. Такие ленты не в ходу. Закрыв окно она зажигает лампу и вновь опускается на диван. Морщинистые руки медленно развязывают желтую ленту и она, наконец, разворачивает свиток. В тишине слишком громко звучит рваный вдох, слишком сильно вздрагивают руки. "Привет, милая, я знаю, ты грустишь..." - строчки расплываются, ей приходится не раз останавливаться, смахивая слезы и делая судорожные выдохи и вдохи чтобы дочитать письмо до конца. С последними словами печальная полуулыбка касается ее губ - "...Не грусти, любимая, меня и раньше часто не было рядом, теперь, похоже, у меня есть оправдание..." С того дня прошло не мало лет, у нее накопился целый сундучок свитков с яркой перевязью, примерно раз в год она получала такое письмо. Они были разные, некоторые - пропитанные тоской и болью, другие - светом и теплом, но каждое из них было отражением его души. Раскрывая каждый свиток она видела перед собой его глаза, ведущие с ней молчаливый диалог... Он давно понял, что силы оставляют его и даже знал, что так надо, только знание это наполняло его сердце печалью. Мысли о боли, которую причинит его смерть любимой жене не давали ему покоя. И тогда он взялся за кисть, впервые доверяя бумаге свою тоску, оставляя на ней частичку себя. Это стало решением, это даже увлекло его. И реализовать то, что он задумал оказалось не так уж сложно.