5/7

Однажды в одном грустном дождливо-холодном городе жили два человека, совершенно не знакомых. У них были похожие интересы, проблемы, секреты. Назовём их 5-й и 7-й. 5-й решал свои проблемы сам, ему они казались не такими уж и большими. Днем никто не видел как он грустил, практически каждый его вздох сопровождался улыбкой. Но это днем. Стоило ему затемно прийти в квартиру, у него не было дома, лишь место обитания, дорога его дом, небо его тетрадь и так далее по песне группы Нервы, как начинались нападки со стороны так называемых родственников, хотя родства к ним он чувствовал никакого. Это были абсолютно чужие люди. Хоть рандомные персоны, встречающиеся на улице, хоть те, кто находился с ним в одной квартире - для него они все были одинаковы. Они все были холодные, страшные, чужие. Не его. Это люди, которые могут причинить ему вред, в глубине души он их боится. До ужаса и дрожи в коленях. До кома в горле. Но этого нткто не знает, кроме него самого. От себя ведь не сбежишь, верно? Насколько бы ему этого не хотелось. Эти люди принесли много боли - моральной, физической, не важно. Мало кто знал, насколько близко к сердцу он принимал все: крик, удары, просто лишнее слово приносили дикую боль. Вскоре из-за них он начал переносить свои обиды, печали на кожу. С тех пор никто не видел его в какой либо футболке или другой вещи с короткими рукавами. Ночь была его другом. Только тогда он мог быть собой, только ночью он мог снять маску этого ебаного весельчака, которая его в какой-то степени успокаивала. Вскоре, у него появились две личности - дневная весёлая и ночная. Больше друзей у него не было. Да, это проклятое лидерство. В любой компании он главный. Но людям было нужно лишь что-то получить от него, а не дружить, общаться и тд. С единственным другом - кошкой - его заставили проститься. "Нет, кошика мы оставляем" - эта пара слов нанесла больше всего ран, нежели все предыдущие. Никто и не мог представить насколько ему больно и плохо без неё...но он сильный. Он выдержит. Он должен. Он ведь машина, покерфейс и так далее. Никто не должен знать его боли, страданий и подобного. Он - машина. В колледж ходил чисто для галочки, учился на отъебись. Как получается. Летом он планировал умереть, ему уже было на все плевать. "Как хочу я к ним на небеса" - раз за разом повторялось у него в голове, но суицид вход не туда. Но ему плевать, он - робот без чувств. Робот номер 5. 7-й же напротив достаточно часто показывает себя, но не тем. Не тем, кто может ему помочь, поддержать, не тем, кто реальный друг. У него достаточно много знакомых, но все рано или поздно бросают. Он часто сидит на сайтах знакомств в поисках хоть кого-то, но увы. Как бы он не пытался кого-то найти или удержать, его все равно бросают. Больно, плохо, одиноко. Он, так же как и 5-й, все принимает слишком близко. Ему так же больно, но он старается говорить о себе, сказать что "прекратите, я устал", но никто этого не слышит. Возможно, он опять же говорит это не тем. Он так же говорит, что хочет любви, но увы, либо никто не слышит либо было сказано выше. Ему не хватает внимания родителей, ему не хватает внимания противоположного пола. Так же, как и 5-му, но он умеет об этом говорить, он умеет просить. Это не робот, это человек, но у него, как и всех нас, есть свой порядковый номер. Однажды этот номер окажется на большом пальце одной из ног, написанным на бирке:) Однажды наступил день смерти 5-го. Точнее, остались моменты до свершения плана. Ночь. Мост через реку. Остатки самого дешёвого энергетика в банке, слезы на глазах, белые проводные наушники, подделка от Айфона, разрезающие чёрную мешековатую толстовку на две части. Ночь в этот день была как никогда темна. Он ни разу не был в этой части города. Больше 4 часов он стоял у цепи, отделяющей его и пустоту, и цедил этот проклятый Торнадо. Сейчас все было проклятым: дома, музыка в наушниках, вода, ржавая цепь, его существование. Хотелось уже скорее покончить со всем этим раз и навсегда. Но с другой стороны было до жути страшно и грустно прощаться со всем, чего он добивался столько лет. Хотя...чего он добился? Раздвоение личности, депрессию и пару десятков не самых лёгких шрамов? Этого он добился? Хороший результат 16-и лет существования. Он плакал и рассуждал в слух, изредка слизывая солёные слезы с уголков губ. У него ничего не осталось в этом мире. Ничего и никого. Та, кто держал его здесь умерла пару дней назад. Смысла жить больше нет. Он все так же продолжал беседу с собой. Какой псих будет ходит по улицам и слушать какой-то бред в 3 часа ночи? Из-за наушников он не услышал шагов 7-го. - Брат, ты в норме? - начал человек, прикоснувшись к плечу ревущего пятого. - Что? Кто ты? Что ты здесь делаешь? - выдернул наушники и стёр слезы, в надежде что их никто не заметил, пятый. - Называй меня как хочешь, мне без разницы, - он достал пачку сигарет, - Будешь? Я в том доме живу, видел как ты тут стоишь на краю... Пятый взял сигарету и закурил. Табак и никотин были ему более чем привычны, с такой жизнью не удивительно. - У тебя что-то случилось? - Я просто заебался. В край, понимаешь? У меня сука уже не осталось ничего, за что можно было держаться. Просто ничего. Я ввмотан. Абсолютно. Я не вижу смысла в своем дальнейшем существовании. Пойму если ты сейчас просто встанешь и уйдёшь, сказав, что я ебаный псих. - Обычно с такими словами люди уходят от меня... Холодно. Нахуй все это, пошли ко мне чай пить, я там печеньки купил... Умереть всегда успеешь, а печеньки кончатся. - Похуй, пошли. Два грустных человека нашли себя. Тот, кому дико не хватало любви хоть кого-либо нашёл человека, который будет отдавать себя полностью, а человек, которому нужен был кто-то ещё нашёл человека, который не бросит с силу своей щенячьей преданности, из-за которой он ни раз страдал. В этой жизни все предрншено и связано. Не зря ведь 5-й пришёл именно на этот участок, не зря 7-й посмотрел в нужный момент в окно. Всё не зря в этой жизни, все отнюдь не зря, хоть иногда так может казаться.