***
20 февраля 2022 г., 02:44
Возвращаться порой привычно, порой непросто.
Когда видишь пустой, сверкающе-белый лист, то немного его боишься, как тот сервиз, что хранится твоей бабулей лет девяносто.
Восхищаться его керамикой, перламутром,
Ожидать дня рожденья, повода и гостей, но ни разу не сделать кофе себе в постель, выбирая другие чашки в любое утро.
Открываться порою страшно, порой напрасно.
Расскажи им о том, как целостен ты теперь, покажи, сколько ты проработал бессчётных дней, будто это вот всё ещё хоть кому-то важно.
Напиши и сожги, набери и сотри опять.
У тебя миллион историй и имитаций, за плечами уже не дюжина трансформаций, но я всё ещё здесь — в попытках себя распять.
Посмотри, как горит, что было в моей груди,
Ярче всех новых чувств, глубже тысяч былых обличий, ты ведь знаешь, внутри я им всё ещё идентичен.
Хоть снаружи
Уже совсем
Не похож на них.
