Прощай унылый учитель мыления

      Теплый солнечный свет, падающий на ресницы вроде как должен ассоциироваться с негой и беззаботностью, да вот только Автору было совсем не до этого! Было четыре часа дня, а он все еще лежал в кровати: — Ну что за черт раздвину-ул што-оры… — Протянул он слабым послесонным голосом. — Что ни день, а у тебя бардак, дружище! Когда ты уже возьмешь себя в руки? — Спросил Друг у Автора. Друг взял первую книгу со стола и подул на нее — в полоске света поднялся столб пыли. — Я прихожу к тебе почти каждый день, а у тебя ничего не меняется! Только растет слой грязи и горы посуды, хотя бы нанял бы себе домработницу, как же так! — А на какие шиши мне ее нанимать? Думаешь у меня есть лишние деньги? У меня их нет даже для того, чтобы отвести свою душу в каком-нибудь богом забытом баре, а ты говоришь «домрабо-о-отница». — Лениво передразнил Друга Автор. — Ну так написал бы какой-нибудь рассказ, продал его или там, что еще можно продать у вас, у авторов… — Так чтобы что-то написать, нужна же Муза?! Ее нет! ЕЕ НЕТ! Нет вдохновения!!! А если нет вдохновения, если не могу ничего писать, зачем вообще что-то делать? Зачем жить? — На секунду Автор приподнялся, чтобы заглянуть в самую душу своего друга, но затем без сил повалился обратно на святые простыни, подушки и немного пыльные пледы. — Так, так, так, дружище, переставай! Мне не нравятся твои плохие мысли! Жить можно и без этого всего! Я же живу? — Но ты же не а-автор. — Грустно протянул Автор и зарылся в подушки. Друг подошел поближе ко кровати и присел на краешек. — Ну и что? Я тоже в школе неплохо писал сочинения, ты конечно в тысячу раз лучше, но все же не раскисай из-за мелочей, вот увидишь! Муза еще посетит тебя! — Друг широко улыбнулся, схватил Автора за ногу в протертом носке и весело потряс ею, чтобы оживить и растормошить приятеля. — Я пойду, а то жена с дочкой уже в машине заждались наверное, я приду вечером, может быть. Ну, до встречи!       Друг встал, немного пошаркал туда-сюда по комнате и быстро негромко, сказав «Пока», вышел, замкнув дверь на свой ключ.       Автор издал громкий полувздох-полустон перевернулся на спину, раскинул конечности в форме звезды и посмотрел в потолок невидящим взглядом. Рукой он нащупал под одной из подушек пачку сигарет. Дрожащими руками он открыл ее, достал одну, выудил из кармана зажигалку и закурил.       День был не то чтобы совсем ужасный, был ли это вообще день? Да и о чем вообще писать? Идей совершенно нет. Обо всем, о чем Автор мог написать, он уже написал. Конечно же большинство его творений не дошло даже до стадии проверки на орфографию, ведь Автор наперед знал, вернее был уверен, что его работы никому не понравятся, что они уже не в моде, что такое уже не интересно ни-ко-му. А новых идей не было. Голова болела, в мыслях была одна сплошная путаница, как будто туда на произвол судьбы бросили котенка, и он от скуки стал играть с клубком мыслей, да так его растрепал, что назад распутать все это не представлялось возможным.       Автор не был очень известен. Вернее был, но когда-то тогда-а. У него было всего парочку историй, благодаря которым он стал на какое-то время известен. Но блеск славы достаточно быстро померк.       И вот теперь он лежал в плохо-освещенной комнате на смятой постели, смотрел в потолок, а его окружали клубы пыли.       К слову, Автор был достаточно привлекателен… Ах, если бы он помылся бы, побрился, убрал свои длинные волосы не в лохматый высокий пучок, а например в хвост, надел бы хороший костюм, ну или хотя бы чистую футболку, то цены бы ему не было. Ах, если бы он уделял время своим, в какое-то время, многочисленным поклонницам… Но сейчас… На кровати лежал немытый лохматый заросший мужчина… Да любую музу от него бы как ветром сдуло в этот момент!       В дверь постучали. — Войдите! — Тут заперто, сэр. — Сказали из-за двери. — Так это не Друг… — Про себя сказал Автор. — Надо встать…       Он тяжело поднялся, надел старые тапочки и пошел к двери. — Заходите, вы по какому делу? — Он открыл дверь и взглянул на двух незнакомцев. — Мы из полиции. Недавно в магазине антикварных игрушек, что под вашей квартирой, пропала одну очень дорогая кукла. Есть подозрения, что это вы могли ее украсть. — Что?! — Автор пораженно отшатнулся от полицейских. — Не может быть… Я даже из комнаты не выходил, я не мог украсть...... — Тогда пожалуйста разрешите нам войти, чтобы осмотреть ваш дом. — Конечно, мне не чего скрывать, заходите, только пожалуйста не ворошите рукописи. и-и книги особо не переставляйт-те и… ой-ой-ой только не эти бумаги! — А это что? — Один из полицейских подошел к краешку кровати, на котором совсем недавно сидел Друг, и откинул несколько пледов разом. Под ними лежала старинная наглазуренная кукла.