Вера

У него не было веры. Он не верил ни в кого, никому и ни во что. Даже себе самому не верил. Но давно, много лет назад, а может и не так уж давно, в его жизни появилась Вера. Вера, которая поверила ему, увидела, что никаких масок холодности и отстраненности он не создавал, что он действительно такой: такой безразличный ко всем и вся, такой эгоистичный, такой нелюдимый; что он не пытается казаться отвергнутым, романтизируя свой образ, а действительно отвергнут и отвергает сам себя; что не хочет, не готов верить собственному сердцу, а уж кому-то ещё тем более; и полюбила его, полюбила не тот образ, который видели в нем все, а его; и принесла в его жизнь веру, помогла поверить, поверить ей, поверить себе, поверить своим чувствам. И, возможно, все было бы хорошо; но он уехал, уехал, уверенный, что никогда больше он не увидит Веру и никогда больше в его жизни не будет веры. И он привык, заледенел обратно, опять переставая доверять чувствам и пытаясь все анализировать. Но судьба не предсказуема, и они встретились вновь, и Вера его все ещё помнила, помнила, какой он на самом деле, помнила, сколько боли он ей причинил, и все ещё его любила, хотя и не помнила за что вообще можно его любить. И он вновь начал верить; пока не себе, хотя бы ей. И вроде бы все снова становилось хорошо, но на этот раз уехала Вера, ей пришлось, она не хотела, но выбора у неё не было. Уехала, даже не попрощавшись с ним. И он пытался догнать её, увидеть хоть на мгновение, попрощаться взглянуть в последний раз; но так и не догнал; хотя может оно и к лучшему, вряд ли он бы смог добровольно окончательно отпустить Веру, ведь вместе с ней из его жизни навсегда уходила и вера…