Город-призрак

      Темнота, противный гул в ушах и до крови врезавшиеся в запястья наручники…       Последнее, что Дима помнит, это то, как он отправился в мексиканский город-призрак, построенный заселенцами из Европы ещё в конце восемнадцатого века и ими же заброшенный в середине двадцатого. Обычное ковбойское поселение того времени с единственной улицей, вдоль которой расположены аккуратненькие деревянные домики — всё как в фильмах про бледнолицых и краснокожих, хоть прямо сейчас иди снимай новый. Его бы давно отреставрировали или таки сняли в кино если бы не два «но»: государству наплевать на это место и: город ещё с конца двадцатого века окутали легенды о призраках и неожиданных смертях тех, кто осмелился туда заглянуть. Для вторых стали причиной обуздавшие эти степи банды разбойников и наркодиллеров, а первые — лишь свидетельства очевидцев, которым Масленников, как обычно, не доверял.       Поставив камеру на запись мужчина выразил свои первые эмоции от этого тёмного даже при дневном свете места. Чёрные гниющие от дождей и сырости двухэтажные домики, построенные будто под одно лекало, поросшая травой дорога и полная тишина. Всё это создавало крайне отрицательное впечатление, а ещё этот промозглый ветер… Бр!       Осмотрев улицу блогер зашёл в ближайший от него дом. Первое, что бросилось в глаза — относительный порядок. Многие вещи того времени стояли на своих местах, будто были забыты, оставленны впопехах. Отсутвие признаков мародёрства удивляло — будь такой городок в России — давно на стенах сияли графити или хотя бы какая нибудь пинтограмма.       Мужчина обошёл первый этаж. Дом оказался обычным — когда-то здесь жила какая нибудь португальская семья. — Здание очень старое, поэтому предлагаю, ради своей же безопасности, на второй этаж не ходить — он может обвалиться. — озвучил на камеру охотник за привидениями. Он покинул помещение, заходя в здание напротив.       Масленников долго бродил в темноте, пугаясь скрипов половиц от собственных шагов и качания какой нибудь картины из-за дрожи ветхой стены. Дойдя до середины города Диме вдруг резко показалось, что в окне одного из домов мелькнул тусклый белый свет. — Что это? — блогер направил камеру на здание, но эффект не повторился — Скорее всего просто блик от моего фонаря.       Успокоив своё бешено бьющееся сердце и более-менее выровняв дыхание Дмитрий отправился в помещение, противоположное тому, в котором был свет. — О! А это у нас, судя по всему, бар. — сделал вывод блогер, сразу приметив посреди комнаты стол, похожий на барную стойку и огромный стеллаж для бутылок за ним. Он аккуратно прошёл внутрь, перешагивая через осколки. — «Вlanquette-de-limoux» тысача семьсот двадцатого года… — озвучил этикетку одной из ёмкостей мужчина, наклоняясь за барную стойку — Здесь даже целые бутылки сохранились, нераспечатанные! «Мuscats de Frontignan» какой-то… Тысяча семьсот пятьдесят восьмого.       Масленников с любопытством перебирал сохранившиеся в барной стойке бумаги и даже деньги тех времён. — Люди настолько боялись сюда ходить, что здесь практически ничего не пострадало. Даже учётные книги остались! — чем больше Дима находил вещей — тем больше удивлялся их сохранности. Да. Странички книг пожелтели, картины выцвели, краска потрескалась, но общий вид той атмосферы остался.       Осмотрев первый этаж блогер всё-же решился подняться на второй. Массивная дубовая лестница выглядела довольно обнадёживающе, да и потолок, в отличие от других домов не был прогнившим насквозь и не свисал на первый этаж.       Аккуратно преодолев лестничный пролёт мужчина оказался в недлинном коридоре, в который выходили четыре двери. Зайдя в первую он обнаружил небольшую комнату с кроватью посередине, шкафом и валяющимся на полу разбитым зеркалом. — При баре была ещё и гостиница. — озвучил свои предположения Дмитрий, заглядывая в следующую комнату. Все четыре оказались одинаковыми, только последняя из них показалась более привлекательной: аккуратная постель, шкаф, пара тумбочек, раковина с повешенным ко стене допотопным рукомойником, который набирался с помощью ведра и активировался нажатием на расположенную внизу палку с пробкой на конце, что мешала вытекать воде без её подъёма.       От обзора Масленникова оторвал резкий грохот с нижнего этажа. — Что это было? — Дима выглянул в коридор, но звук был явно снизу — ¿Hay alguien aquí? — произнёс по-испански, но не получив ответа, решил перейти на португальский — Está aqui alguém? Здесь кто-нибудь есть?       Ответом вновь послужила тишина. Все три вопроса пронеслись глухим эхом по пустому коридору, врезаясь в деревянную стену напротив. Замерев на пару секунд мужчина спустился по лестнице, пытаясь разглядеть в темноте объект, заставивший его сердце биться раза в три быстрее. — И что это было? Что могло упасть в моём отсутствии? — осмотревшись вокруг блогер не нашёл отличий комнаты от той, которую он видел, только зайдя в здание — Может какая нибудь из бутылок сдвинулась с места? — он наклонился за барную стойку, проверяя наличие ёмкостей, но не успел выпрямиться, как кто-то ударил его по спине, опрокидывая на пол и вновь ударяя по голове, чтобы вырубить.

***

      Дима очнулся спустя два часа пристёгнутый наручниками к деревянной балке, поддерживающей пол второго этажа. Тело ужасно затекло, а голова готова расколоться на части. Масленников сожмурился от боли, открывая глаза. В полной темноте были видны лишь очертания находящихся в комнате предметов и маленькая полоска света под дверью — в другой комнате кто-то есть. Это можно было определить ещё и по звукам, доносящимся оттуда. Блогер шумно выдохнул. В горле пересохло, а запястья чесались от засохшей на них крови, вытекающей из-под врезавшихся в кожу наручников.       Шаги за дверью приблизились и в комнату вошёл небольшого роста мужчина. — ¡Hola, cariño! — грубым голосом произнёс он, наклоняясь над сидящим на полу Дмитрием, заставляя его загнуть голову, смотря снизу вверх. — Do you speak English? — пытаясь быть абсолютно спокойным произнёс Масленников, не предпринимая каких либо движений, дабы не спровоцировать агрессию. — Yes, I say, bitch! — дерзко ответил мужик, будто перед кем-то выпендриваясь. — Who's in charge here? — всё также без капли страха в голосе спросил блогер, искоса смотря в глаза собеседника, в которых с каждой секундой закипала злость. — Can't you see that?! — раздражённо прикрикнул разбойник, ударяя охотника по щеке. — Put aside the conversations! — зазвучал громкий грубый голос за спиной бандита, от чего он робко отшатнулся в сторону от пленника, а вошедший продолжил уже на акцентном русском, подходя в плотную к Диме — Ну что, турист, за смертью пожаловал?       В первую секунду услышав родной язык Масленников выдохнул, но слово «смерть» в вопросе заставило его сердце пропустить удар. — Переговоры?       Бандит криво ухмыльнулся, но промолчал, показывая, что младший может говорить. — Давайте так: я соберу своё оборудование и быстро покину город, мы замнём это дело, я не знаю вас, вы — меня. Хорошо? — Ты сдашь нас полиции! — вновь закричал первый мужик, что явно не был тут главным, пиная блогера в грудь, отчего тот закашлялся. — Тихо! — теперь уже повысил голос на своего подчинённого вожак, беря его за волосы и толкая прочь из комнаты, а затем вновь возвращаясь к диалогу — Твоё предложение заманчиво, только кредо этого места: отсюда никто не возвращался живым. Будет невежливо нарушать традицию. — Никто об этом не узнает, клянусь! — в глазах мужчины горела надежда, угасающая с каждой секундой молчания собеседника. — У тебя есть семья? — перевёл немного тему бандит. — Да! — соврал Масленников, зная, что сказав правду навредит себе — Жена Эмили и два сына: Никита и Даник. — А сколько лет? — Двадцать семь. — А жене? — Двадцать два. — Дети — двойняшки чтоль? — Да.       С каждым вопросом атмосфера беседы теплела — видно у мужчины тоже была семья, которой он дорожит. Его глаза добрели, а голос становился нежней, будто ледяное сердце дало течь. — Ладно, парень, так уж и быть. Отпущу тебя. — мужчина встал, растёгивая наручники. — Спасибо вам большое.       Главарь отдал Диме оборудование и, взяв с него клятву стереть записи, отпустил на волю. Масленников быстро покинул город, садясь в оставленную за его пределами машину и уезжая как можно дальше от этого злополучного места. — Я, честно, не знаю, что сейчас произошло. — высказывал свои эмоции на камеру блогер, остановившись на первой заправке — Это чудо, что меня отпустили. Грудь ужасно болит, скорее всего может быть трещина, но сейчас важно покинуть страну как можно быстрее.       Мужчина втопил на газ, мчась в гостиницу, а затем в аэропорт. Ожидающий в номере Эмиль не поверил его словам, хотя предчувствовал что-то неладное ещё до поездки. Вместе они сели на самолёт, улетая в Москву забывая и больше никогда не возвращаясь в тот забытый всеми город-призрак. А призрак ли он на самом деле?