Книги
8 сентября 2013 г., 21:13
Он сидел за компьютером. На часах шел 10 час, стрелки двигались медленно, как будто плыли. Они никуда не спешат. Конечно, теперь-то они никуда не спешат, гадины, когда он ждет, ждет, ждет... За окном вроде дождь. Или нет? Он об этом не думал и тупо пялился в экран. На столе лежала книга - Джордж Оруэлл "1984". Как он быстро перелистывал ее страницы, как нервно слюнил пальцы, как яростно его глаза впивались в буквы, напечатанные на бумаге. Давно ли это было? Нет, кажется, вчера… Или..? Или неделю тому назад? Кто его знает, время странная штука. Оно вечно ведет себя неясным образом.
Часы мерно тикали. Он то подносил, то убирал руки от клавиатуры, словно это был огонь, об который он грелся, но боялся обжечься. Монитор мертво молчал. А стрелки на часах все так же медленно ползли, тащились, словно умирая, задыхаясь, словно с каждым кругом им было все тяжелее идти.
За окном шел дождь. Или нет?...
