Falling Again

Во сне меня ударило током и я почувствовал это физически — прилип к напряжению и еле проснулся. Теперь вот смотрю через расслаивающееся стекло балкона на плывущее белое облако. Оно медленно передвигается то ли по небу, то ли по стеклу. То ли передвигаюсь я и плыву? Нет, все таки облако, но перед глазами все тоже немного плывет. От этого холодного рассвета вдруг вспомнилось мне мое детство, вернее,та его маленькая часть, где я проходил через пустырь от дома к школе. На этом пустыре мою спину всегда заставал первый край солнца, а тяжелый холодный воздух заставлял дрожать и сутулиться, гнул, как годы гнут стариков. Но дело не в воздухе и не в солнце, а в не выветривающемся детстве, которое заставляет вспоминать себя снова и снова, иногда с широкой теплотой, иногда с неприятным отвращением. Так и сейчас, глядя на эти облака, я вижу не небо, а давно прошедшие дни. Это может и бред, но такой явный и наглядный. Хотелось бы уснуть и проснуться здоровым. Или вовсе не просыпаться. Отвожу взгляд, смотрю на белые стены, и тут уже волны моря окатывают меня, укутанного в одеяло, своими обертонами красок и жар заставляет крутиться в кровати, извиваясь как сверло. А еще, часто замечаю как наступают моменты, которые я обрывочными картинками, полуснами, и таким же больным жаром привидел себе раньше. Становится мне от этого расплывчато и неясно, сама материя времени шатко покачивается в моих пониманиях, как будто балансирует на двух ножках кухонного табурета и хочется,и не хочется мне её падения, как и полного моего понимания картины. Время совершенно невразумительных фильмов, цитрусового напитка с имбирем, и жаркой горечи безделья, которое проходит нитью выходных в жаркое ухо иглы, прошивающей безобразно сшитое лето.