Трусость.

В каждых отношениях своя неправильность, своя искра безумия и свое предательство. Глупо затыкать, уходить от разговоров, когда человек рвется к тебе, это трусость. Едкий смех разъедает уголки губ, застывает кромкой ржавого ножа под левой лопаткой, проворачивается, рвет то, что так нелепо названо душой. Смех обрывается скулежом: слабым, позорным, я скребу ногтями под сердцем, ловя губами так некстати кончившийся воздух. Остафигелоооо! Остапизделоооо! Заебалоооо... я тихо смеюсь, сползая размазанной тенью по стене и продолжаю смеяться. Тупая боль выплескивается горячей жижой, растекаясь лужей желчи по мне, а тот кусок мышц, называемый сердцем, беснуется в грудной клетке ребер, ломая их изнутри, выворачивает. Я кричу, проклиная каждую секунду своего существования, выдираю этот кусок никчемной плоти из себя, вместе с тем, что чувствовал, что чувствую. Собираю немногочисленные вещи в рюкзак, бросаю короткий взгляд назад, там на полу валяется мое глупое сердце вместе со связкой ключей, морщусь, растирая ладонью оглохшее место и улыбаюсь, выходя за дверь, растворяясь среди сотен потерянных лиц, уходя в онемевшую тишину послесловия. 08.02.2020