Часть 1
27 февраля 2022 г., 10:46
-Ты меня слушаешь,-машет рукой перед лицом Серёжи Игорь.
-Что,-дергается рыжий, поднимая глаза.
-Ты где опять витаешь,-хмурится Гром.
-Да так,-отмахивается Сергей, поджимая ноги под себя.-Ты что-то спрашивал?
-Тебе пивка купить,-надевает кепку Игорь.
-Нет, спасибо, я сегодня воздержусь,-натужно улыбается Сергей, утыкаясь в телефон.
Я утыкаюсь глазами в журнал и слышу, как он берет с тумбочки ключи.
Вставляет. Два раза проворачивает. Нажимает на ручку. Толкает от себя и выходит.
Я слышу, как он хлопает дверью.
И встаю сам ее закрыть.
Он никогда не закрывает ее сам.
В надежде ли, что вернётся, с каким-то другим умыслом, я не знаю.
И не пытаюсь гадать и лезть к нему в голову.
Он, знает, что я ее за ним не закрываю.
Почти никогда.
Только сегодня.
Я проворачиваю ключ дважды и сажусь обратно на диван.
Он сюда не вернётся.
Ни сегодня.
Ни завтра.
Больше никогда.
У него нет ключей.
Я ему предлагал, он отказался.
Он доверился, но я больше не могу доверять.
Я смотрю, как строчки прыгают по странице, глаза бегают по комнате.
Я прикрываю их и запрокидываю голову.
В потолке дыра от пули.
А в моей душе нет.
Я знаю, все это выглядело до этого момента, как очередной слезливый рассказик.
Очередная исповедь сумасшедшего.
Попытка эти сгустки из себя вытащить.
Выплакать.
Выблевать.
Наконец схоронить в двоичном коде на радость окружающим.
Но нет.
Это не истерика.
Он даже не стучится.
И не дёргает ручку.
Будто знает, что закрыто.
И что я не открою.
Никогда больше.
Он упирается лбом в дверь.
Я упираюсь взглядом в фотографию.
Сергей Разумовский.
Гений.
Миллиардер.
Плейбой.
Филантроп.
Очередное дело.
Дело Майора Грома.
-Ты надеялся, что я его не найду,-поднимает трубку Разумовский.
-Я не пытался прятать,-хрипит в ответ Гром.
-Ты больше не вернёшься,-отрезает Сергей.
-Я знаю,-выдыхает Игорь.
-Прощай,-позволяет себе слабость рыжий.
-И никаких вопросов,-интересуется брюнет.
-Я знаю на них ответы,-цедит Разумовский, опуская трубку на стол и уходя.
Он был чуть хуже последнего, но не таким.
Это и привлекало.
Мне хотелось нового.
Что было нужно ему, меня не особо волновало.
Я был эгоистом.
Он был так блядски красив.
Сильный торс, широкие плечи, точеное личико.
Я встретил его на очередном скучно приеме.
Руки тряслись, в голову бил алкоголь, я смеялся, как последний придурок.
Он хмурил брови, вглядываясь в дно стакана для виски.
Я предложил ему выпить, и морщина меж его бровей тут же исчезла.
Он принял предложение.
Его голубые глаза, усмешка и небольшая щетина сводили с ума.
Я жался ближе, он пытался бороться сам с собой.
Со мной.
И моей блядской второй натурой.
Я не помнил, как его звали, но выцеловывал дорожку от угла нижней челюсти к поясу брюк.
Он держал хватку в моих отросших волосах, и я плавился от одного его взгляда из под опущенных ресниц.
Он был, как в моих любимых избитых историях с порно сайтов.
Но я возвращался к нему снова.
Просыпался в одной кровати и точно знал, что завтра усну с ним же.
Умру с ним же.
Он носил дурацкую кепку и смахивал пылинки с линялой куртки.
Выбивал двери ногой и любил футбол.
Жрал всякое дерьмо и смеялся басом на весь офис, присвистывая.
Он не умел шутить, и ближе к вечеру отправлял мне предложение из серии "мож по пивку".
Повсюду был разбросан его хлам, а я все равно любил его крохотную пыльную квартирку больше, чем все, что у меня было.
Я сжимал кулаки и зубы, когда он заваривал мне кипяток, но все равно бежал.
Бежал к нему.
От себя.
От прошлого.
От счастья.
От здравого смысла.
Я не пытался его воспитывать.
Вежливо отказывался от протянутой железной банки.
Сам себе готовил, сам покупал вино.
Сам ездил на работу на своей машине и не жаловался, когда видел на нем эту блядскую кепку.
Я прикипал.
И переставал замечать очевидное.
Наверно, это называлось бы любовью.
Если бы я не держал в руках свое уголовное дело.
Он не любил.
Я не признавался себе.
Мы оба были придурками.
Но он хотя бы не скрывал.
В том числе от себя.
В первую очередь от себя.
