Цикл

Тут тихо. Тут жутко. Тут всё не живое. Тут Город. Тут нет ничего. Ни звука, ни ветра, ни мысли чужого Почти не сбежать из него. И чёрные воды текут в небеса. Цикл настал. Он вновь начался. И вновь раскрываются алые крылья. Разум пустует. Лишь злость и обида. Но маленький лучик разумный в углу Три тысячи лет размышляет в аду. О том почему? О том что? Зачем? И кто он такой? Является кем? Он Бог? Или Дьявол? А может быть смертный? Нет, вряд ли. Ведь смертный никак не узнает О том что творит столь больная душа. Пристанища в мире столетия ища. Он думает. Мысли о тех кого знал, О тех кого знает и будет знавать. Он смотрит как руки по локоть в крови Рвут плоть дорого. И крик:"ПОСМОТРИ ВЗГЛЯНИ ЧТО НАДЕЛАЛ, БОЛЬНОЙ ТЫ УБЛЮДОК! ТЫ МОНСТР! ТЫ ДЕМОН, УМРИ!». Но он уж привык. Привык к той разлуке. Меж телом и разумом, в эти-то дни. Давно перестал он с собою бороться. И с демоном цикла что им овладел. И с тёмною частью своею сражаться Бессмысленно. Мир все равно опустел. И чёрные воды стекают с небес Там нету червей. Тут город. Он без. Спокойно спустись, умойся, забудь. И труп закопай. И продолжи свой путь. С одним лишь крылом волочись ты отныне По свету. Лилившись последней святыни. Ты сам себя так решил наказать Ты так лицемерен, Ци. Лучше не знать.