💊
7 марта 2022 г. в 13:29
О нас скорбит Бостон.
Мы жили когда-то там: ты носила короткие шорты и пела песни.
Я громко смеялся, вторя твоим мечтам. И повторял наше слепое -
Вместе.
У нас были псы: Ларри и Амстердам. Помнишь их влажные носики у запястья?
Ты говорила: «Они значат – не предам». И заверяла: «Собаки приносят счастье».
Нам нравилось там – в замке из сотен стен, в городе древних историй и славных песен.
Мы с тобой заперлись в коконе от проблем. Как мантру шепча наше святое –
Вместе…
Потом псы исчезли. Но ты не рыдала. Нет. Ты будто забыла о том, что такое счастье.
Ты рисовала замки из прошлых лет. Не забывая меня разбивать на части.
Потом ты вдруг стала кричать то, что я не прав. Что не было Ларри. Бостона. Амстердама.
Ты в сердце мое вколола миллион булав. И каждой из прямо в него попала…
Теперь я лежу и вижу огни в ночи. Еще идет дождь. Так плачет мой город. Слышишь?
Ты говоришь: «У Бога спасти проси». Но Бог – это ты. Только ты мной не дышишь.
О нас скорбит Лондон.
Он помнит мою мечту: мы с тобой вместе стоим на мосту в Ламбета.
Ветер волосы треплет, желая убить красоту.
Ты громко смеешься. Не по погоде
Одета.
Здесь снова дождь, но нам как всегда плевать. Мы громко поем и долго ждем звезд, заката.
Я так хочу крепко тебя обнять. Но ты улыбаешься будто бы виновата…
В том, что я здесь – в палате из мягких стен.
В том, что нет Ларри. Бостона. Амстердама.
В том, что я болен. Сильно. И насовсем.
И главное в том, что «вместе» ты не сдержала…