The end.

Где-то тихо шумят деревья, встревоженные утренним ветром. Между росными полевыми травами просвечивают лучи поднимающегося солнца. Кажется, что с каждой минутой они становятся теплее и ярче, прогревая всё, к чему только могут коснуться. Всё просыпается - набирает силу. Готовится к тяжёлому дню. Где-то в ветхом домишке сидит человек. Сколько таких добрых утр у него было в жизни, сколько рождений солнца он видел. Не счесть. И сейчас, смотря в окно, выходящее на залитое позолотой поле, понимает: вот оно - последнее утро. Последние вздохи. Последний тягостный день. Завтра не увидит он мира. Завтра не будет для него. Завтра - другая жизнь, если она существует, если будет существовать он. А сейчас много работы - всё-таки последний день. Почему бы не сделать его лучшим. Праздновать. Устроить пир для тела и души. Пока не поздно. Вечер. В воздухе витает запах прогретой солнцем земли и полыни, перекликаясь со сладкими нотками сливы. В небе облака всё быстрее катятся, спешат, как будто боятся опоздать домой. В маленькой комнате сидит человек - ждёт приход женщины во плоти. Он сморщился, уменьшился, но не раскис. Да, грустно уходить из реальности, в которой ходил всю жизнь, но интерес подливает масла в огонь, наталкивает на вопрос: а что же там, потом, за дверью темноты? Рёбра ломаются под натиском тьмы. Агония. Боль. И вот, суетливые мысли окутаны дымкой, которая, как кисель, затягивает медленно в себя. Неприятные ощущения в районе сердца дают о себе знать. Кто бы знал, что сливаться с ветром так больно. Но это секундная боль. А потом - конец. Солнце тоже умерло в тот вечер, но, в отличие от человека, утром воскресло вновь.