Листок

Чайник в другой комнате кипит, издавая противный пищащий звук, пока очередной листок летит в мусорную корзину в виде мелких кусочков.Слова просто не складывались в хорошие синтаксические конструкции и прерывались на половине в неизвестном падеже.Стихи писать действительно интересно, но иногда это может вывести на такие эмоции, которые перекрывают даже самые светлые чувства, положенные в основу.Ярик только пробовал, чисто по совету Рустама, изначально ни о каком выплеске переживаний и речи не было, только всё это зашло в непонятное русло.Пара чёрточек и слов тут и там, а за ними несколько предложений, но ничего не подходит.Будто чувства настолько абстрактны, что даже обширными понятиями, по типу «любовь», «ненависть» и так далее, это не назовёшь. Чёрный тумблер щёлкает и поток писка, мешающего думать, наконец, прекращается, но от мыслей, к сожалению, избавиться гораздо сложнее.Они мелькают одна за другой, не давая сфокусироваться и вызывая резкую головную боль.Будто ты с разных устройств смотришь разные стримы и все они находятся в одной комнате.Это была уже привычная атмосфера для Ярослава, он всегда оправдывал это простым нежеланием пропустить важную информацию из жизни друзей, по мнению парня, боязнь остаться наедине с собой тут роли совершенно не играла.Но эфиры и сливающиеся разговоры знакомых по ту сторону экрана были лишь фоном, не дающим полностью погрузиться в свои мысли.Только сейчас этого самого «фона» нет, как бы не хотелось.Создался некий кокон всех этих невыплеснутых чувств, появилось страшное ощущение, будто эту защиту вот-вот прорвёт.Опять он что-то испортит и всё пойдёт по пизде.Может, накричит на рандомного человека на улице, или напьётся до бессознательного состояния ещё раз, или вовсе костяшки в кровь об стену разобьёт.Всё равно делать нечего. Но перед глазами опять появился белый листок.Абсолютно пустой.Карандаш, будто по волшебству, начал выводить нужные вещи, над содержанием которых даже и задумываться не хочется.Об этом можно побеспокоиться позже.Окно почти нараспашку, промозглый ветер проникает в комнату и касается чувствительной кожи своим морозным дыханием.Вроде, такое должно отрезвлять, но работает совершенно не по задумке, только ещё больше погружая Ярика в такое полуистерическое состояние.Будто скульптор, который утром лепит ту тварь, приснившуюся ночью. Парень от внезапно нахлынувшего бессилия роняет карандаш на пол.Но точка уже поставлена, а значит, это—логический конец.Работа корявая, неграмотная и в целом смотрится плохой с теоретической точки зрения, но смысл оказывается ещё более ужасным.Вся накопившаяся ярость теперь на бывшем куске дерева, а не в жизни, чему Ярослав крайне благодарен.В стихе же только жестокость, сплошное насилие и агрессия.Во всех подробностях описан хруст костей и цвет свежей крови, а уж про отказывающие органы вперемешку с всякой биологической гадостью можно промолчать.Будто какой-то школьник со злости пожелал своим учителям, поставившим двойку, скорейшей смерти и, для ублажения мечт о самосуде, отправил им письма с угрозами и похожим текстом.Только вот пубертатный период пройдёт, а привычка копить эмоции и вымещать их самым отвратительным и разочаровывающим путём останется. Мои руки не в крови, мои руки в стихах. И я чертовски этому рад.